Записи с темой: Стихи (список заголовков)
13:39 

Косплею Менолли. =)

Speaker for the Dead
В смысле, сочинилась песенка простенькая и дурацкая, но прилипчивая до чертиков. Да, это именно песенка, и она именно поется, и кажется даже играется примитивнейшим блатным боем. Правда, я даже в таком способен слажать. :)
"Внутренний автор" для знакомых с моим чердаком угадывается на раз-два. :)

***
Разбиты сапоги, привычно ноют ноги,
Ни денег за душой, ни света на душе, -
Но если я в пути - храни меня, дорога,
Отсюда и вперед, до дальних рубежей.

Пусть ждут меня в пути невзгоды и тревоги,
И сети на меня расставлены уже, -
Но если я в беде, храни меня, дорога,
Отсюда и вперед, до дальних рубежей.

Простите вы меня, и не судите строго,
Что все еще живу средь грязи и грызни, -
Но если я умру, храни меня, дорога,
До дальних рубежей - и далее за них.

@темы: Стихи, Творчество

03:22 

lock Доступ к записи ограничен

Speaker for the Dead
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
13:57 

Про яблочные семечки.

Speaker for the Dead
Сохрани меня, сохрани
Мертвой бабочкой на ладони,
Или может, сухим листом.
Извини,
Что все не о том.

Сохрани меня - может, бликом на дне колодца,
Может, картами полководца,
Может, мокрым песком в тени

Дерева, что растет на твоем пороге -
Не суди меня слишком строго,
Я скрываться, кажется, не умею.
Я звучу, дрожу
- остываю, молчу, немею -
И - не смею, и - ухожу.

Сохрани меня, слышишь? Ты
Это можешь, тебе по силам.
Слышишь, что я тебя просила?

Это сад. А в саду - цветы.
Прорастают в песке деревья.
Ты когда-то зарыл секретик
Там, в песке - пара гладких семечек
С нашей яблони
И немного искренних слов...

... сохрани меня, сохрани,
пусть хотя бы - дрожащей свечкой,
пусть хотя бы фигурой речи...

Пусть единственное.
Проросло.

@темы: Стихи, Творчество

02:28 

lock Доступ к записи ограничен

Speaker for the Dead
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
00:37 

Написалось тут совсем странного.

Speaker for the Dead
Рифма и ритм хромают, но они от рождения такие были. И да, этот Алехандро - совсем не тот Алехандро, которым я на "Испанию".

***

Алехандро Гарсии двадцать четыре года.
В его буро-зеленых глазах - словно стрелки датчиков,
Словно крест оптического прицела.
Алехандро курит, идя по улице.
В левом ботинке хлюпает.
Сердце гулко стучит, как какой-то адов
Механизм; неизвестно, где он ночует сегодня,
И хватит ли денег хотя бы на что-нибудь,
Кроме этих дрянных папирос -
Хотя бы на зажигалку к ним.
Он садится в парке на лавочку возле фонтана,
И курит, пока глаза не
Заливаются синевой.
Алехандро чувствует - он не вполне живой,
Хотя, разумеется, не совершенно мертвый.

Алехандро курит - послав все проблемы к черту,
И в какой-то момент вдруг видит, что перед ним
Девочка в белом платье, такая знакомая...
Он припоминает, как провожал до дома
По длинной, тенистой, кривой аллее,
Как целовал, прижав к стене
И она
Была белой, как та стена,
Или даже еще белее.
И как пахло полынью и мандаринами.
Он вспоминает, бормочет - "Надо же, докурился...", -
Поднимает голову и говорит: "Мария?..
Черт побери, каким тебя принесло?"
Мария молчит и улыбается, как Джоконда.
От белого платья пахнет старой иконой,
И, почему-то, немного - парным молоком.
И Алехандро падает на колени.
Речь становится сбивчивой, словно он пил неделями,
Алехандро целует край платья - белого-белого -
Быстро-быстро, и шепчет: "Ты знаешь - одну тебя
Я любил, и одной тебе..." - и сбивается, и бормочет,
Что был грешен, блудлив, пропащ и весьма порочен,
Пил, курил, воровал, однажды угнал машину,
И разбил; что был гневен, завистлив, и просто, в конце концов, сволочь...
- ...но тебя я всегда любил, я клянусь, Мария,
Если хочешь - в глаза, если хочешь - в сердце смотри мне...

Белое платье пахнет парным молоком,
И совсем немного - старой пыльной иконой.
Он стоит перед ней, как перед слугой закона.
Мария протягивает ему руку
И говорит: "Пойдем".

@темы: Стихи, Творчество

08:44 

Стишок про пассивный залог.

Speaker for the Dead
Ты храним мной - разумеется, в пассивном залоге.
В каждой строчке, слове, куплете, слоге,
Цитатой в эпиграфе, сюжетами в эпилоге -
Окончанием -ris в учебнике по латыни.
Это значит - каждую ночь возвращаться не позже часа,
Договариваться, когда ухожу встречаться,
С кем-то третьим, и почаще просить начальство,
Чтоб сегодня меня пораньше к тебе пустили.
Отпускают, что характерно - пораньше; ближе
Подпускаешь ты сам. Я смотрю на тебя и вижу -
Там, где надпись "любовь" - в душе какая-то жижа,
Ледяная, и цвет ее сер, тяжел и свинцов.
И когда я полдня своих провожу в дороге
От тебя к тебе же - я работаю личным Богом.
Ты храним мной - разумеется, только в пассивном залоге.
Ты храним мной. Не более. Вместо других трех слов.

@темы: Стихи, Творчество

23:13 

Очередной хилый закос под Ханну.

Speaker for the Dead
Чего уж там - надеяться и каяться,
Спасать других, себя забыв спасти?
Хотел прижиться - ан не приживается,
На елке проще яблоки растить,

На дубе груши, вишни и так далее.
И правильно - никто не обещал.
Глядят сейчас и то не так, как ранее -
Все мимоходом, вскользь да невзначай.

И я давно сказал бы "До свидания!" -
Да все боюсь ответного "Прощай!"

@темы: Стихи, Творчество

00:31 

Странное, в первую очередь для Кано, во вторую для остальной Второй Поющей.

Speaker for the Dead
Ну знакомься: вот это - небо. Нет, не рай - он гораздо выше, он для тех, кто уже закончил все дела и маршруты все. Нет, конечно же, я там не был - если б был, то уже не вышел: потому что рай - это точка приземления насовсем.
Ну а тут... как сказать попроще? Тут дороги, как в каждом небе. Правда, чуть холодней и выше, но привыкнешь - так ничего. Мы летаем тут и не ропщем, нас полощет дождем и снегом, мы спускаемся к самым крышам, а потом опять на высоты - перед самый престол Его.
Мы пропитаны небесами, как курильщик - табачной гущей, и в маршрутах с земли до рая забываем про слово "дом".
Ты не думай - мы это сами, мы решили - так будет лучше, просто мы-то дорогу знаем, и незнающих - доведем.
...
Где и как? Говоришь, при штурме? Что за крепость - уже не вспомнить? Помнишь только - была суббота, солнце, яркое, как в кино...
Здравствуй. Хочешь, ты будешь штурман между небом, землей и раем? Если хочешь - то за работу. Тут ее, как всегда, полно.

@темы: Творчество, Стихи

09:09 

Про ту самую, сферическую, в вакууме.

Speaker for the Dead
Это не место, точнее - больше, чем просто место,
Это неважно, чем оно там пропахло -
Порохом ли, железом, а может, плазмой.
Это неважно. Важно совсем другое.

Знаешь расхожее - дескать, мой дом - моя крепость?
Я вдруг подумал - обратное верно тоже.
Знаешь, мне тут чем дальше - тем все страннее.
Вот я сижу, размышляю о форме слова,
И понимаю, что слово "держись" по форме
Родственно слову "дом". Пусть меня оспорят
Все, кто лингвисты. Я думаю - кто держался,
Будет со мной согласен. Ну хоть на четверть.

Я забываю, какое там нынче тысячелетье -
Время свелось к рассвету и точке схода
В нечто единое и непомерно большое
Всех крепостей, гарнизонов, форпостов и прочих.

...я напишу тебе - будто я сам оттуда,
Будто имею право - про запах смерти.
Я напишу тебе - снова зависнув между
Чьим-то "держаться" и кухней, где подгорает завтрак:
"Да, у меня опять - про войну и крепость.
Это неважно, которую. Слышишь - уже неважно".

@темы: Творчество, Стихи

21:29 

Speaker for the Dead
все будет просто - дождь польет стеной
по лицам, волосам, за воротник
и нам откроют мир и тихо скажут:
идите, вот он.

и тогда - пойдем
и будет дождь и грязная дорога
и глядя на соседей, будем верить
что кто-то среди них и правда плачет
что кто-то может плакать
и еще нам скажут:
это вам, живите

и мы, давно привыкнув подчиняться,
(поскольку спорить было бы чревато)
воспримем это как приказ,
и станем жить

и нам останется ужасно много -
пить чай, варить обед, курить в окно
и обживать оставшийся мирок
и не надеяться уже дожить до завтра

@темы: Ломаная Линия, Стихи, Творчество

08:14 

***

Speaker for the Dead
... и когда прорастет трава - это значит, что все в прошедшем, что давно догорел огонь, что давно отошли бои. Что земля до сих пор жива, что в том пламени сумасшедшем сохранила довольно сил, чтоб кормить нас, и чтоб поить.
Здесь, в камнях и в остатках стен было столько огня и стали -
Невозможно не то что жить, даже думать про слово "жизнь".
Только мы все равно встаем над землей, в которую пали,
Чтоб - осокой, крапивой, репьем - охранять свои рубежи.
Погляди на клинки травы, гордо вскинутые в салюте, погляди, что за ровный строй у крапивы на берегу:
За погибших и за живых мы встаем - поглядите, люди, это наша земля, и мы никакому ее врагу
Не сдадим. Даже если плох наш расклад, даже если толком ничего уже не успеть, не дожить уже до зимы, -
Погляди на чертополох - синим знаменем на обломках бастионов и белых стен - и поверь мне, что это мы.
Синим небом среди дымов, или острым листом крапивы, или каплей воды в реке, рассекающей окоем -
Ты запомни, что это мы. Ты поверь, что мы будем живы. Ну а если не веришь, то - ты поверь, что уже живем.
Я могу тебе рассказать, что за смертью - не так уж страшно, что за смертью - все тот же бой, и могу прошептать "не трусь"...
Но когда прорастет трава - остальное уже неважно. Я вернусь к тебе той травой. Что бы ни было - я вернусь.

@темы: Творчество, Стихи

14:43 

Speaker for the Dead
Оно покамест сыровато, но лучше не рихтуется. Отдельное спасибо Инги за основную идею и Тас за вообще.

Которую к черту там ночь без сна, хотя и не при делах? А здесь весна, и кругом весна, и яблоня зацвела, стучится, царапается в окно, весь пол поутру - в снегу. А здесь темно, и всегда темно, до самого не могу. Какие там дырки в душе свербят, что тихо - да не до сна?
Какое там к черту "люблю тебя"... А что целовал - весна, конечно, весна, и охота жить, и, может, продолжить род... а что ему до твоей души? Как водится, не гребет.
А он говорит... впрочем нет, молчит. Глядит - словно в хвост врагу. Молчит - "от тебя уже не лечить, и выжить я не смогу". Стоит - ну сколько еще стоять? Глядит - и глаза темны. Молчит - "только думай, что это я и правда все - от весны".
А завтра будет такой рассвет, что лучше бы не бывал, и словно отрежет, и яблонь нет - машина, крыло, штурвал, и небо - как днем, как всегда - как днем, и ночь, как огонь бела, а что до любви - под таким огнем кого бы она спасла?
И снова рассвет, и еще рассвет, ветра горячи и злы,
И счастье, которого выше нет - ему прикрывать тылы.
А что до весны? А к чертям весну,
И белым цветам - отбой.
"Конечно, я - только тебя одну".
- Иду на таран. Прикрой.

-------------------------------------------------------
И на сей радостной ноте ушел парашюты перепаковывать.

@темы: Творчество, Стихи

22:27 

Колыбельная номер N.

Speaker for the Dead
- Эй, дозорный, показался ли корабль?
- Вижу корабль, вижу!
- А какого цвета на нем паруса?
- Паруса на корабле черные, как ночь.
(с)


Только запах соли над заливом,
Только ветер с моря в рукавах
Засыпай - и быть тебе счастливой,
Так, что кругом мчится голова.

До рассвета три часа осталось,
Не успеешь - кончатся и те.
Засыпай. Сверкнет над морем парус
И растает искрой в темноте.

Утром небо тучами закрыло,
Солнце меркнет - знаю, видел сам.
Время сказок, парус зорекрылый,
Уступает черным парусам.

Солнце меркнет, прогорает где-то,
Утро тает - в дыме и в крови.
Три часа осталось до рассвета.
Засыпай. Будь счастлива. Живи.

@темы: Творчество, ...и встает Волна, Стихи

23:05 

Депрессивненькое мелкобытовое, ритм хромает.

Speaker for the Dead
Все дороги закрыты - кроме тех, что ведут в обход.
Берегись, пожалуйста, сам - остальным плевать.
Как там мать? Надеюсь, пока что еще жива.
Как там я? Опять проблемы. Но все пройдет.

Артобстрелом из летних окон гремит попса.
Докурить, допить, дочеркать редактуру, улечься спать
Знаешь, Боже, я с самого детства мечтал летать -
Медкомиссия забраковала на входе на небеса.

...все пройдет - и облом с работой, и что не та
Та, которую. И что я для нее - не тот.
Подоконник. Карниз. Небеса, распахнутые на вход.
...знаешь, Боже, я с самого детства мечтал летать.

@темы: Творчество, Стихи

13:06 

Это все Инги с Канонами виновата... :)

Speaker for the Dead
Может быть, тут будет еще строфа, но пока я в сомнении, потому что если она будет - то злая и псевдопатриотическая.

*
И когда-нибудь море мое,
Море белое,
Море светлое,
Море небесное,
Перестанет хранить меня,
Перестанет беречь,
Позабудет,
Что я есть,
Что дышу еще,
Или, может быть,
Просто решит,
Что довольно с меня.

И когда-нибудь море мое,
Море синее,
Море серебряное,
Не удержит меня на плаву,
Перестанет носить,
Бросит на берег,
Мертвым камушком
Бросит под ноги,
Вам, живым.

И когда-нибудь море мое
Сможет выдержать -
- без меня -
Что ему,
Если море одно,
Рыб же в море -
- тысячи...

Слышишь, море мое,
Подожди,
Сохрани меня
Хоть мгновение,
Слышишь, море мое,
Море алое,
Море черное,
Море огненное...

@темы: Стихи, Творчество

23:13 

22 июня. Город-на-Неве. Поток мутной псевдолирики.

Speaker for the Dead
На улицах сегодня очень сыро. Считаю, что я нынче выходной. Живу на помидорах и кефире, страдаю реализмом и войной.
В ларьке дают по сотне ветку "черри", и лужи по колено во дворе. Втыкаю потихонечку в учебник и молча ненавижу технарей, армейских, впрочем, ненавижу тоже, приперлись, понимаешь, на чердак - и на людей не слишком-то похожи, ну что они приперлись, милый боже, один черней другого в смысле рожи, и ни туда я их, и ни сюда?

Совсем не успеваю замечать, что ночи белы, что июнь в разгаре, давно остыл третьезаварный чай, в углу лежит забытая гитара.
И тишина, какая тишина.
Так тихо, будто вот сейчас ударит.
взорвется небо воем, и река вскипит, и камни молча встанут дыбом, и все затянет жирным черным дымом, и этот дым закроет облака...

Читаю ВПХ, пишу конспект, пытаюсь не заснуть на полстранице,
а то засну и сразу же приснится...

...как будто небо бело от ракет, как будто небо сыплется на город - и город задохнется от огня, и будут крики, стоны, слезы, споры, молитвы - "боже, почему так скоро?" и "не в меня, пусть только не в меня..."

Сижу. Туплю. За окнами светло - почти как днем, чего вам тут сказать - конец июня. "Все впереди, все только накануне"...
Сижу и жду - скорей бы рассвело.
Сижу и жду - наступит ли заря?

...пусть наше небо остается целым,
Пусть ночь сегодня будет просто белой.
Мы выучим. Не нужно повторять.

@темы: Стихи, Творчество

00:14 

Пока лежали дайри, накропалось. Адмирал Р., кривой, как его жизнь.

Speaker for the Dead
...оправдания стоит искать тому,
Кто и вправду был в чем-то виновен.
Что сказать? Задыхаюсь? Гибну? Тону?
Тоже мне - придумали новость...
Не советую плакать. Не суть, обо мне,
Или вместо меня. Бесполезно.
Из раскрытых небес - не господень гнев,
А всего лишь обломки железа.

@темы: Творчество, Стихи, ЛоГГ

00:25 

Отдельно взятая война с точки зрения отдельно взятого историка.

Speaker for the Dead
Ты знаешь, история - это всего лишь процесс.
Кончаются страны, уходят в песок города,
Все за-ко-но-мер-но. Мы верили в высшую цель,
Но нас занесет ровно тем же песком, и тогда

Не будет значенья иметь, кто кого победил,
И кто здесь был прав, или кто был во всем виноват.
История станет легендой. Молчи и гляди -
Уходит с последней границы последний солдат...

- Я знаю. Учил. Изучал.
... но сто раз наплевать.
Пока мы воюем - страна остается жива.

@темы: Стихи, Творчество

21:43 

lock Доступ к записи ограничен

Speaker for the Dead
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
15:50 

Speaker for the Dead
Как ни странно, ответ вот на это: www.diary.ru/~Airien/p159100523.htm.
Ключевые слова - "как ни странно", потому что связь и вообще какая-бы то ни было логика есть разве что у меня в голове. И вообще начинал писать совсем не о том.

*
В этот вечер я пью за все то, чего, в сущности, не было,
И что сбыться могло, но не стало. Махнув нам рукой
Улетело, умчалось, пропало, как облако белое,
Растворилось в пустых небесах. И над городом белое,
Белоснежное небо разлито, как вечный покой.

Очень холодно. Осень прошла, а зима нынче ранняя -
Опустилась, застыла крылом ледяного плаща.
Я не знаю, зачем столько пью и твержу "До свидания".
Я сжимаю ладони, и тихо прошу - "До свидания!" -
Это губы бунтуют опять против слова "Прощай".

Позабыв все, что было - плохого ли, или хорошего,
Дальше катится мир, наплевав, что теперь он вверх дном.
...мы друг другу, увы, персональные призраки прошлого,
Очень светлого, трижды святого, и все-таки - прошлого,
И пустеет стакан, и темно за декабрьским окном.

@темы: Творчество, Стихи

Синий лед, северный ветер

главная