Записи с темой: Стихи (список заголовков)
22:32 

Ab surdo-перевод.

Speaker for the Dead
Когда вырубает плеер, становится очень громко, от мыслей, идущих строем в нестройной моей башке.
Я мерзну у батареи, ладошки на солнце грею, в карманах смущенно роюсь, грызу на обед бутерброды, откопанные в рюкзаке.
Потом становится глуше, и красится небо тушью, и слышно - за перекрестком трамвай простучал в ночи. Часы показали восемь.
А нынче такая осень, что мерзнут тела и души, и хочется только слушать, как плеер в ушах журчит.
Я просто немножко ною: я стала немножко Ноем, и очень хочу построить себе надежный ковчег. Выходит все сикось-накось. Похоже, что я сломалась и очень плохой строитель, и в общем-то не нужны прожекты мои и планы, что можно молчать о главном, что можно лежать клубочком у теплой большой стены, и прятаться в многоточьях, и быть смешной и неточной, как фенька из ярких ниток, как снег посреди весны, ведь это такая малость...
Послушайте, я сломалась, послушайте... Извините.
Я это от тишины.

@темы: Стихи, Творчество

01:25 

lock Доступ к записи ограничен

Speaker for the Dead
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
00:14 

И снова про мосты.

Speaker for the Dead
Да, стихи кривые. Нет, у меня нет желания их править. Сливу эмоций и положено.

И будет свет и жизни торжество
И будет день, и будет жить легко,
Но что до боли - то ни из кого
Она не уходила целиком.
И будет снег с разорванных небес -
Как горький смех; и черная зима;
И будет жаль, что выжил, не исчез,
Что не убился, не сошел с ума.
И будет небо, белое от звезд,
И снова боль - привычна и горька.

Что до моста же - просто строить мост
Меж берегов. А меж сердец - никак.

@темы: Творчество, Стихи

03:12 

Очень деперессивный сонет.

Speaker for the Dead
... но рвутся - руки, связи, провода,
Не сожалея, не грустя, не споря,
И между нами плещется вода -
Как речка Стикс. Как Западное Море.

Как белый лист, залитый темной вязью,
А может, грязью. Как цепочка лет,
Или дорог. И между нами связей
Нет неразорванных - и неразрывных нет.

Здесь осень, и тоскливо - как всегда,
Опять гудят под ветром провода,
Я ставлю чай, разогреваю ужин,

Вру, что не буду сниться никогда...
И между нами плещется вода,
И я гляжу в нее - твердя, что мост не нужен.

@темы: Стихи, Творчество

23:30 

lock Доступ к записи ограничен

Speaker for the Dead
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
09:34 

Speaker for the Dead
А когда ты вернешься - будут идти дожди.
Будут капли стучать - так отсчитывает конвой
Мерный шаг. На четыре такта - "не жди, не жди"

А в припеве - "Ты слышишь, живой. Живой..."

Ты шагаешь - в ногу, не плача и не боясь.
(слышишь - ритм шагов отдается в твоей груди?)
И - команда. И - залп. И - разбрызгивается грязь...

Но когда ты вернешься - будут идти дожди.

@темы: Творчество, Стихи

14:20 

Speaker for the Dead
Иззвините, но я не выдержал.
Автор перестебанного оригинала - Айриэн.

Героической разведке Амон-Эреб посвящается.

Ну и дела у нас, однако - добро б серьезно, а не так.
Замком завел себе собаку. На морду - сущий волколак.
Собачка весит четверть тонны, такое жрет - увы и ах.
Но тут в разведке все спокойно.
Прям как у орков на блинах.

Другой - не описать словами - пролезть к вастакам в лагерь смог,
И приволок вастачье знамя. И каши полный котелок.
Остывшей. Аромат убойный. Готовил редкостный мастак.
Ну а в разведке все спокойно -
Как в Браголлах, примерно так.

Дела идут, контора пишет... точнее, лазит по кустам,
Умеют прятаться как мыши (когда завидят комсостав),
И все смотрелось бы пристойно - но ветка на манер хвоста?
А что? В разведке все спокойно.
А что Илессин? Как всегда...

@темы: Стёб, Стихи, ролёвка, толкинизмы

21:55 

Памяти...

Speaker for the Dead
Попиваю крепкий холодный чай, -
От холодного чая тепло внутри.
Здравствуй, друже. О чем тебе промолчать?
Не о том ли, что не о чем говорить?

Не о том ли, что стылая тишина
Опустилась на город - и город вдруг
Замолчал; а ты словно знать не знал,
Ты стоял и пел на сыром ветру.

Пел о том, что солнце на небеси,
И о том, что просто - не верить в смерть,
Что все сбудется, если Его просить,
И что город пел, и что будет петь
И о том, что будет, конечно так:
Каждый станет светел, и каждый - горд...

Ты стоял и пел - и подпела в такт
Чья-то пуля. И с сердцем слилась в аккорд.

...допиваю водку - почти как чай.
Догрызаю корку - почти как мышь.
Здравствуй, друже. О чем тебе промолчать?
Здравствуй, брате. О чем ты мне промолчишь?

@темы: Творчество, Стихи

00:12 

"Куриный бог".

Speaker for the Dead
Да, я сам все знаю про ритм. Он традиционный. То есть кривой.

А здесь - перекресток. И ты стоишь, и ветер вокруг танцует,
Минуту, другую - а через пять тебе понесется вслед,
Ты ветреной крови, дорожной масти, а душу твою босую,
Так просто любить - и так невозможно беречь ее и жалеть.

И вера твоя - как листок тетрадный, проста и пряма до слез -
Повесить "куриного бога" на шею, чтоб Бог сквозь него смотрел,
Как ты рассекаешь по перекресткам, как пылью из-под колес
Тебя пропитало, как ты под солнцем до чертиков загорел,
Как ты по неделе учен не спать, как радостно каждый город
Встречает тебя, как не знаешь ты, куда занесет и с кем.
И солнце твое - не в рядах витражей, не в окнах больших соборов -
В оконце "куриного бога" да в осколках в сыром песке.

Тебе не приятель, не друг, не брат - чего уж мне и куда мне? -
Я только молюсь, чтобы кто-нибудь прикрыл тебя и сберег.

Но Бог вседорожный глядит, как в прицел, в оконце в кусочке камня.
И ясно, как солнце - вот этого он когда-нибудь приберет.

@темы: Творчество, Стихи

01:59 

Внезапное невтемное.

Speaker for the Dead
И когда за тобой однажды придет волна,
И за этой волной - ни берега и ни дна,
Ты не станешь ни плакать, ни небо молить "Спаси!" -
Потому что на слезы уже не достанет сил,
А мольбы останутся без внимания - как всегда.

И когда твою душу будет стучать вода,
Ты застынешь - прямой, как сломанное копье.
И не станешь искать спасения от нее.

Потому что растет бурьян, где по скалам лепился форт,
И зыбучий песок затянул дороги к нему
Потому что конец эпохи - конец всему,
И ты мертв вместе с ней давно,
И неважно, какой волной,
Твою мертвую душу сегодня снесет за борт.

@темы: ...и встает Волна, Стихи, Творчество

18:44 

Монолог редактора.

Speaker for the Dead
Они мне приносят рукописи - не меньше метра в рулоне. Устало смотрят и гордо - гляди, мол, нам удалось. Они приносят героев - портреты и в фас, и в профиль, истории, биографии и "вижу-их-всех-насквозь".
Читаю, привычно морщась - какие они картонные, какие они бумажные, и выдуманные все. Пролистанные рулончики бросаю на подоконнике (за окнами вид на небо и замызганное шоссе). Беру стодцатую рукопись, листаю, почти не вчитываясь, и вдруг, как током по пальцам - текут живые слова. Она, конечно, влюбленная, конечно, где-то училась, но в общем, какая разница - она, черт возьми, жива. И больно, когда ей плачется, и страшно, когда ей холодно... а впрочем, и это мелочи, на это можно забить. У ней небо в дыме прячется, и стекла дрожат оконные, она, черт возьми, настоящая - охота орать "живи!"
А там у нее - по графику, и время стоит военное. И если бы это я её - придумал и написал, то я бы, конечно, вытащил, и было бы все отменно, и, конечно, любовь сложилась бы, и прочие чудеса. И я бы, конечно, вычеркнул из жизни аврал и ахтунг, и мир наизнанку вывернул, чтоб ей там не помирать.
Но я здесь - не бог, не матушка, и, черт побери, не автор. Могу только строчки править, и ляпсусы убирать.
Черкаю - почти компьютерно, рефлексами и привычками. О господи боже праведный, за что это мне, за что? Ее ведь, конечно, не было, ее ведь писатель-выдумщик придумал - и парой росчерков, и в общем, сюжет готов.
И что же теперь поделаешь, раз я обделен всевластием - хотя бы его писательской иллюзией, черт возьми?
За окнами небо белое - как будто протерли ластиком. Наверно, не слишком вежливо - по делу, да после восьми?
Звоню. Вот тому вихрастому, который все это вычеркал, звоню и тихонько думаю - о чем говорить и как? Так, чтобы не слишком глупо и при этом не слишком вычурно, так, чтобы меня он понял, и чтобы позволил выжить ей, и чтоб не сказал насмешливо, какой я смешной чудак.
Гудки в телефоне. Лампочка в торшере почти не светит. Стою - почти что в отчаяньи. Почти что лишившись сил.
Стою и молюсь об авторе - чтоб он услыхал и ответил, и эту в своем романе - помиловал и сохранил.

@темы: Творчество, Стихи

10:18 

Абстрактное, околовоенное.

Speaker for the Dead
Ты так спокойно спишь, и совсем не слышишь,
Как на рассвете в город вползает гидра.

(с) Лис.


Окна выходят прямо на склон оврага,
Папа зовет коридор по привычке - "сени".
Пахнет черемухой - даже сквозь сны и рамы,
Воздух холодный, терпкий - еще весенний.
Новый наряд только сегодня вышит,
Завтра - Андрей, вечер, и вальса такты...

Ты так спокойно спишь, и совсем не слышишь,
Как на рассвете в город вползают танки.

@темы: Стихи, Творчество

19:44 

Город.

Speaker for the Dead
Снова странные стишки, и, кажется, в конце я напрочь сбил ритм.

*
Спишь-не спишь? Погасли свечи, ветер шарит в переплетах узких окон; ветру легче, чем тебе и мне, и прочим. Спишь-не спишь? Стекает вечер по оградами, ветер легкий, ветер звонкий, ветер встречный. Ветер - значит, дело к ночи.
Спишь-не спишь? Мерцают искры в темном небе - россыпь бусин, россыпь жемчуга, алмазов, хрусталя и... впрочем, хватит. Ветер горький, вечер льдистый, в доме - холодно и пусто, и темно, и колко глазу...
Город умер на закате.
Удержать его не вышло.
Нынче пусто, нынче горько, нынче пасмурно и душно, ветер схватит и уронит, и подбросит, и покатит...
Вечер топает по крышам. Солнце прячется за горкой.
Спишь-не спишь? Прикрой-ка ставни. Спи. Не верь, не жди, не слушай.
Ты проснешься на рассвете.
Я погибну на закате.

@темы: Творчество, Стихи

12:58 

Техник - пилоту.

Speaker for the Dead
Говорят, в небесных полях
Травы выше и холодней...
(с) Инги.

Говорят, в небесных полях...
Говорят, ну а я при чем? Нас выращивала земля, нас и солнце не так печет, нам и время не так течет - не воздушной волной в борта, а ладонью - и на плечо, и до тысячи, и до ста.
Нам и время не так течет - нам труднее, когда вы там. Это вам - от винта и взлет. Нам - прикидывать и считать: как вернетесь и как чинить? Из каких выбиваться сил? Как себя потом не винить, что троих уже схоронил?
Говорят, в небесных полях... Вам-то может. А нам - вранье. Нас выращивала земля - ну а мы врастали в нее.
Нас выращивала земля - мы и выросли. Как могли.
Ты ступай - в небеса, в поля. Как всегда - помашу с земли.

@темы: Стихи, Творчество

09:46 

Какое-то... непафосное.

Speaker for the Dead
Не горюю, не плачу, стихов по ночам не пишу,
Что мол "сгинул, пропал", ну и что там обычно по тексту.
Просто как-то нежданно не стало привычного места
Каждой мелочи; просто я нынче дышу

Через раз, через вздох. Не сижу по ночам за работой,
Не малюю картин, не мараю своих чертежей...
День грядущий - бессчетный - похож на гнилое болото:
Можно рваться наверх, только выбраться - вряд ли. Уже

Затянуло, уже бесполезна любая возня.
Остается принять результат - без соплей и без стрема.
Ничего не случилось, не страшно. Со мной... у меня
Не по дому тоска, а всего лишь отсутствие дома.

И отныне, и впредь, и навеки - отсутствие дома.

@темы: Творчество, Стихи

15:20 

Эрегион. Из записной книжки Аэглира. Художественной ценности не имеет.

Speaker for the Dead
Не проси у текущей воды возвратиться назад,
Не проси у опавшей листвы стать весною зеленой.
Наступает сентябрь, и льется с небес звездопад,
И за звездами вслед сыплют листья высокие клены.

Не проси у кукушки сто раз для тебя прокричать -
Снова счет оборвется на первом же слоге, на первом же стуке
Сердца; молчи, не тревожь тишины по ночам,
Не считай, сколько ждать до рассвета - он нынче нескоро наступит.

Не считай, сколько ниток сплетается нынче в клюбок,
Сколько судеб запуталось так, что уже не развяжешь...

Только Пряха опять разбирает цветастый моток,
И Владыка клинок наточил, чтоб рассечь её пряжу.

__________________________________________
От игрока. Первый раз в жизни писал стихи "от имени" прямо на полигоне...

@темы: Стихи, Творчество, ролёвка

21:52 

Инги, а ведь это в каком-то роде ответ на "Виноградник"...

Speaker for the Dead
Дай мне, Господи, тыла, а после - что хочешь твори,
Дай мне города, детства, скрипучих качель во дворе.
Дай по пояс реки, по колено - душистой травы,
Дай мне ясный февраль, теплый март, и звенящий апрель.
Дай мне, Господи, дома, чтоб было, зачем и куда
Возвращаться, когда меня в тысячный раз не убьют,
Чтоб жена, чтобы сын, чтобы койка, вода и еда...
А ремонт и уют - все с меня, и ремонт, и уют,
А с тебя - тишины и покоя... ведь есть же покой,
Где-нибудь, как-нибудь, и пускай не сейчас и не здесь...

Что ты, Господи Боже? Ведь я не торгуюсь с тобой,
Просто знаю, что нужно платить - и готов, всем, что есть.
Я готов - чем угодно. Я правда. Ты это... поверь?
Чем - неважно - за тихое небо родным адресам...

Дай мне, Господи, мира. Хотя бы в моей голове.
А до этого, после войны - я уж как-нибудь сам.

@темы: Стихи, Творчество

23:22 

А вот. Внезапно.

Speaker for the Dead
Шуршит ли по гальке нахальный ручей,
Смеется трава ли,
Какая мне разница, кто и зачем,
И как называли?

Какая мне разница, где ты и как,
Какое мне дело?
Замолкнет река, ослабеет рука -
Того ли хотела?

Вода потемнела в холодном пруду,
Листва - поседела
С которого раза, в котором году -
Какое мне дело?

Молиться ли - мол, сбереги и спаси
От смерти и плена...

Вернуться не клялся, и ждать - не просил.
Какого ж мне хрена?

@темы: Творчество, Стихи

21:00 

Так... Алькор меня не убил. Надеюсь, Джем тоже не убьет...

Speaker for the Dead
Самурай, самурай
Мне твои два меча солнце застят
Наступила пора -
Все узнали, что быть тобой - счастье

Кондо-сан будет рад,
Что идеи его не забыты,
Все готовы в Отряд
Поступать для народной защиты

И теперь все подряд
На японском бранятся и спорят,
И хаори кроят,
Интересно - на кой им хаори?

И глядят на восток,
Постигая Шинсена науку;
Словно тайный урок
Репетируют на ночь сеппуку .

Как случится могло,
Чтобы так все с ума посходили?
Ведь не так уж давно
Все японцев не шибко любили

А сейчас как один
Напевают устав Шинсенгуми...
Это бог - триедин,
А шинсеновцев - чертова уйма.

Всех Шинсен покорил,
И поклонников стало сверх меры...
Неужели один?
Все, обижусь, уйду в тамплиеры!

@темы: Стихи, Стёб, Творчество

21:54 

Speaker for the Dead
Ты знаешь, капитан, мне скоро... черт возьми,
Я думал, что до цифр таких не дотяну.
Простите, что привык вас всех считать детьми,
Которых не пускать не то что на войну,
А даже на парад - оружье тяжело,
И форма велика, и к мамочке хотят...

Который час сидим за вытертым столом,
Пузатая бутыль - которая подряд?
Десятая подряд? Все пью, да не напьюсь?
Простите, капитан, я пьян, как сто чертей,
Я рад бы позабыть, но помню наизусть,
Привычки, имена, подробности смертей...

Я завтра вам скажу - "Плевал на ваш приказ.
Простите - остаюсь. А Вам пора вперед".

Как хорошо, что я настолько старше Вас,
Что право Вас прикрыть никто не отберет.

@темы: Стихи, Творчество

Синий лед, северный ветер

главная