Записи с темой: Стихи (список заголовков)
20:46 

Те же, там же.

Speaker for the Dead
- Вот уж не думал, что я проживу без любви.
- Видишь ли, каждый по-своему сходит с ума.

(с) Ханна.


"Вот уж не думал, что я проживу без любви..."
Впрочем, ошибка - не очень-то, в сущности, без.
"Некого" - это не повод, бери и живи,
И приучайся любить - эту кромку небес,
Этот полет облаков, этот солнечный день,
(Так непохожий на тот, где без солнца - светло),
Блеск площадей, и насупленных скал полутень,
Холод с вершин, и июльского солнца тепло...
Так приучайся любить - всех и вся растеряв,
Телом на этом, а сердцем на том берегу...

Вестник придет - ты ответишь: "Конечно, неправ,
Но - я люблю. И без этого жить не смогу".

@темы: Стихи, Творчество

22:52 

По мотивам двух игр и одного стихотворения.

Speaker for the Dead
Третья свадьба за месяц - наверно, похоже на сон?
Даже стены любовью звенят и от счастья дрожат;
Но король не поймет - ведь король ни в кого не влюблен,
Разве только в фонтаны, да в блики в своих витражах.

Кто обнимет невесту, кто руку протянет жене,
Кто на плечи посадит мальчишку - чтоб было видней,
А король - отойдет, и ладони приложит к стене,
Словно тщась отогреть белоснежную кожу камней.

Золотится закат, небеса горячи, точно чай
И о чем бы ни пел - все равно о другом запоешь...
Но король промолчит - про любовь ему проще молчать.
Да в ночи в сотый раз переделывать новый чертеж.

@темы: Творчество, Стихи

17:57 

Speaker for the Dead
И пылит, и пылит, и за пылью не видно дороги,
И трава - где же ей устоять под проклятой жарой? -
Полегла и поникла. Застыть, замереть на пороге
Серым камнем застыть, не заплакать, не вскрикнуть, не дрогнуть, -
Строй за строем - и мимо. И вдаль. А за ними - еще один строй...

На пороге - молчать, как молчит поседевший калека,
У заросших травой, но когда-то любимых дверей,
Руки стиснув до боли, примкнув покрасневшие веки -
"До свидания, мальчики!" вместо "Прощайте навеки".
До свиданья. Я жду. Может, так вы вернетесь скорей.

@темы: Стихи, Творчество

00:13 

Ломаная Линия - Море.

Speaker for the Dead
у меня внутри - много
как много рыбы в море,
воды в море, капель в море.

у меня внутри -
- любовь,
огромная, как море,
беспокойная,
звонкая,
горько-соленая -
- искра в воде,
солнечный блик,
чаячий крик над волной.

у меня внутри -
- ненависть -
ветром в лицо,
штормом,
белопенным гребнем,
серо-стальной волной,
ударом о камень,
и грохотом
громче обвала.

у меня внутри -
- память,
босые следы на песке,
рубашка - промокшая,
в соли,
да капли,
да соль на губах,
да камушки на берегу.


у меня внутри - море.
ныряю, и
ухожу в глубину.

ищите.
если сумеете.

@темы: Ломаная Линия, Стихи, Творчество

08:17 

Можно сказать, тоже от имени... Простите.

Speaker for the Dead
Внизу дымит земля. Вверху чернеет небо.
Десятый час утра. Бессчетный час войны.
За дымом ничерта не видно. Ну а мне бы
Немного отдохнуть. Немного тишины.
Немного - без сирен, бомбежек и тревоги,
Немного - босиком по скошенной траве,
По теплому ручью, по пыли на дороге -
И звонкий солнца луч в небесной синеве.
Когда-нибудь и я увижу небо светлым,
И будут в небе том лишь ласточки кружить.
Ребята, к черту смерть. Ведь мы же все бессмертны.

Ребята, к черту все.
Ребята, будем ...

@темы: Творчество, Стихи

00:14 

Кажется, вторая часть "Лесной молитвы"...

Speaker for the Dead
Тишина загостилась у нас до скончанья времен -
Этой ночью опять будет тихо, как в брошенном храме.
Тишина на тропе, только листья шуршат под ногами,
Если шагом неловким невольно встревожишь их сон.
Тишина на тропе - кто запомнит её, кто расскажет,
Если даже родные деревья тревожно молчат?

Я сегодня опять у огня провожаю закат,
И считаю часы самой тяжкой - полуночной - стражи,
И сегодня опять до утра не сумею заснуть,
И сегодня опять буду думать - дождусь ли рассвета?

Расцветает черемуха. Дождь барабанит по веткам.

Уходя - не грусти: мы успели увидеть весну.

@темы: Творчество, Стихи

20:01 

"Благослови, Мария, нас и наше ремесло..." (с)

Speaker for the Dead
Прозвенит тетива, пропоет ли холодная сталь,
Отпуская в легенду и нас, и зеленые ели,
И лесные тропинки, и птичьи певучие трели,
И дубовые листья, и капли росы на кустах, -
Я молюсь, чтоб сбылось, чтобы стало, как в песне мы пели.
Так дозволь же нам жить - не скорбя, не ропща, но - творя,
Так храни не от смерти - храни нас от смерти напрасной.
Мы погибли, мой друг. Я клянусь, это было прекрасно. (*)
Мы погибли, мой друг. Я молюсь, чтобы это - не зря.

________________________________________________
(*) строчка не моя, а Калугина. Иззвините, она сама.

@темы: Стихи, Творчество

23:37 

Speaker for the Dead
Н. Т. Г.

Она пишет маме не то, чтобы слишком часто,
Скорей даже редко, со скрипом и без деталей.
И только e-mail'ы. Руки в следах от пасты,
Строчки и клеточки - это же так отстало,
Несовременно...
Город её вольфрамов,
Легок, звенящ, столичен и интернетен.

Город у матери - тишь, как в закрытом храме,
Только на улице мячик пинают дети.

Мать просыпается и проверяет ящик
Каждое утро.
"Здравствуйте. Новых входящих..."

Радио. Новости. Взрывы в метро. Вот такие дела.

Мать у экрана: "Что Тебе стоит, ну сделай малость -
Она писала, что просыпает пары (а я ругалась) -
Сделай, так чтоб сегодня она, как всегда, проспала..."

@темы: Стихи, Творчество

20:23 

Хрень рифмованная.

Speaker for the Dead
Пойти напиться. Зачерпнуть воды,
Отмыть с ладоней сажу, отдышаться,
Не оставляя ни надежд, ни шанса,
Ни памяти, ни боли, ни беды.
Оближется голодная заря
(с клыков остатки крови оттирая),
Огонь уснет, и будет тихо до утра, и
Год снова доживет до сентября,

И - позабыто все, что было нами,
Давно истлело брошенное знамя,
Друзья тихонько покидают память,
И мы смеемся с новыми друзьями...

И только у меня перед глазами
Мои дома стоят.
И не горят.

@темы: Стихи, Творчество

01:47 

Speaker for the Dead
Если ты набиваешь его паролем,
Значит, ты не сумеешь его забыть.

*
Если быстро - то, конечно, цианистый, если медленно - то попросту зиму.

(с)Изюбрь


Мы никто друг друг другу, мы никто. Прячу тело в теплое пальто, прячу душу - глубже, так, чтоб сам не нашел пароли-адреса.

А помнишь, было - босые ноги, трава у ручья, и еще немного, и пять шагов по пыльной дороге, и ты у меня в голове паролем, наверное, мало меня пороли, наверное, мало меня ломало,я все на свете тогда понимал, и ты был мне дороже всего на свете.

Прости. Не отвечу - и не в ответе.

А помнишь, было - по небу били косые струи, и было пыльно, и пахло былью, и пахло болью, косило градом траву на поле, косило ливнем, и было длинно, и было горько, как лист полынный, и было хрустко, как лист бумажный.

Прости. В одну воду не входят дважды.

А помнишь, бился снег в окно, и застывал на переплетах, я приходил домой в субботу, чтоб посмотреть там пару снов, и снова убегал в туман метельный, пил колючий сумрак, и еще пара-тройка суток меня подвинула с ума.
Такая странная зима.

Закусываю приторной конфетой
Вкус слез и боль, зажатую в горсти.
Теперь - прощай. Я, кажется, простил
Себе родство с твоим плюсквамперфектом.

@темы: Творчество, Стихи

20:37 

Speaker for the Dead
Билеты есть, на курево настреляли, стартуем в нолик-семь-единичка-семь. Я плохо верю в дружбу Москва-Челябинск, а в дружбу Питер-Энск я не верю совсем. Я засыпаю тихо под стук колесный, вкус леденцов с кислинкой под языком, мне восемнадцать весен, на небе - просинь, за небом - кто-то, кто мне ещё не знаком. Я засыпаю тихо, а солнце хлещет, у солнца, тоже, видимо, перекур. Смеется - "что тебе, рыжище, стало легче?"
И обрывает невидимую чеку.
Вагоны тихо стонут, кричат колеса, все глухо и противно трещит внутри, вагоны горько корчатся под откосом, на миг в глазах становится белесо, а в голове засело "не докурил..."
Я выдыхаю - словно содрали кожу, пытаюсь встать - выходит какой-то взлет, а тот, за небом, с хитрой немытой рожей, все треплет в свою "Нокию" - "повезло".
Да, повезло, как в песне, не выжил - ладно, но чисто, звонко, праведно, без греха. Шум облаков, во рту кислит мармеладом, и струны арфы треплет моя рука. Теперь-знакомый мне отрезает хлеба, льет кофе в мою кружку, зовет присесть...
Пишите письма, адрес - "Седьмое небо, а/я такой-то" - там они тоже есть.
Наверно, ты хранишь то, что было мною - стихи, улыбки, золото на ветру...
Я плохо верю в дружбу Москва-Седьмое.
Но лучше, чем в Челябинск-Девятый Круг.

@темы: Творчество, Стихи

22:42 

Отступантское полифоническое.

Speaker for the Dead
...это как, чужое присвоив имя, выйти за другого сдавать экзамен.
Вещи, не успевшие стать своими, люди, не сумевшие стать друзьями, -
Это все живет у тебя в подкорке.

Отступаем. Третий проклятый месяц
Отступаем. Прячем еду и порох, и не смеем долго держаться вместе.

Этот мир нас давно рассчитал и взвесил,
И назначил - за каждого четверть пенса.


Отступаем. Я дышу ноябрем, под ногами поседела трава. Моя радость, мы с тобой не умрем, мы всего лишь превратимся в слова. Я болею, я хриплю, я горю, где-то в легких застревает ноябрь, моя радость, не отдай ноябрю, моя радость, оставайся моя, моя радость, не рыдай, не грусти, моя радость, сколько слез на глазах, моя радость...
Застывает в груди все, что я тебе тогда не сказал.

Отступаем. Пока хорошо и чисто, нет убитых и раненых - в рамках нормы...
Помнишь, солнце, когда-то я был флейтистом, был лучистым, солнечным и задорным. Помнишь, был когда-то - смешной, неловкий, в ржавой корочке ссадин по всем ладоням, в трех местах прожженной до дыр ветровке...
А сейчас - я командую этой лодкой.
До тех пор, пока мы с ней не потонем.

Отступаем - по глине, по крови, по грязи,
Все, кто мог, помогли мне, что-то сверх - не грозит,
Или, проще, не светит. Дождь хрипит проливной.
... тот, что сдох на рассвете, был какой-то чудной:
Он все бредил о солнце, о седом ноябре,
Мол, к кому-то вернется, мол, нельзя - помереть,
Говорил - будем жить, мол, просто станем - слова....
...всем живым - уходите. Остаюсь прикрыва...

Они уходят. Ты в них застываешь -
Единственная, целая, живая,
(Поскольку дохнуть было не с руки).
Ты не за них, а их переживаешь.

И все вода смывает дождевая.
И остаются на воде круги.

@темы: Творчество, Стихи

01:37 

Ночное.

Speaker for the Dead
Я живу по ночам, прикрываясь от глаз тишиной.
Догорает свеча, я нагар собираю свечной,
Обжигаю ладони... молчу. Льнет к ладони свеча.
Вот прижмется покрепче - и кончатся силы молчать.
Я дышу по ночам - открываю окно, и дышу.
Воздух в горло - комками, и в уши иголками - шум.
Слишком много для ночи, и слишком неслышно для дня.
Это крик тишины потихоньку врастает в меня.
И царапает горло,и стынет - пятном на снегу,
Или, может, пером... Отпустите, я так не могу,
Не могу ни молчать, ни дышать, ни хотя бы стоять -
Оттого, что сгорает и плавится вера моя,
Оттого, что глядит на меня тишина из окон,
Оттого, что нагар от свечи мне врастает в ладонь,
Оттого, что так жутко часы и минуты стучат,
Оттого, что стотысячный век я живу - по ночам,
Оттого, что из дома ночами нельзя выходить,
Я ночами - кричу. Тихо-тихо. Чтоб Вас не будить.

@темы: Творчество, Стихи

22:08 

Пост-Апок.

Speaker for the Dead
Нервы растянуты, мышцы - тоже, нечего есть и пить, я прижимаюсь губами к небу, слизывая с него ржавую воду, с привкусом стали и едкой накипи, я выставляю себя, как бомбу, на часовой завод.
Знаешь ли, детка, мир этот чертов - жилы и провода, ток пробегает по ним колючей проволокой по спине, знаешь, я страшно хотел не "надо", я хотел "просто так", но этот мир закипает и жарит, и остается мне - прятаться в куст, за обрыв, под камень, пробовать на краю выстоять, выждать - а вдруг устаканится, вдруг меня не прибьют?
Не прибивают. Я засыпаю, спрятавшись в колею.
Я засыпаю, мне снится лето, брызжет черничный сок, я жую ягоды, я шагаю, пачкая пятки в пыли...
Знаешь ли, детка, эта планета - гребаный пост-апок, где выживать привыкают дети, прежде, чем родились. Знаешь, мне снится уже так мало, что проще не видеть снов, снится так глупо и безразлично, что бесполезно спать...
Я просыпаюсь в грязной канаве, высовываюсь из кустов, и мне под ноги ложится мягкой, теплой пылью тропа.
Я расшнуровываю кроссовки, трогаю пыль ногой, запоминаю - на вкус, на запах, ощупью и на вид...
И понимаю, что выбрал точно, что никакой другой.
Что этот чертов, проклятый, адский - стоит моей любви.

@темы: Творчество, Стихи

22:25 

"А не спеть ли мне песню о любви?.." (с)

Speaker for the Dead
Ботинки кашицу крошат льдистую, привычно путаешь - право, лево ли... Смотри, как небо сегодня выцвело, а может, неба и вовсе не было, смотри, как небо сегодня крошится, и как застыло оно, как замерло. Все ещё будет, моя хорошая, всё ещё сбудется - обязательно. Глотая воздух, до боли выстывший, дыши в ладошки, цепляйся пальцами, застынь у плеча - как за миг до выстрела, и слушай, как сердце не затыкается.
Держи его, или лучше - держись с ним, заставь его жить, дышать и не париться, и будь ему - девочкой в грязных джинсах, соседкой по одиночной камере. Храни, береги, защищай, выхаживай, не отходи часами и сутками, сшивай ему душу - по нитке, наживо. И будь ему - глюком в тягучем сумраке.
Смотри, солнце медно и разукрашено, в сосульках алмазы звенят колючие, с тобой никогда не случится страшного, и все будет так, как оно наглючилось. А небо выстыло - ну и выстыло, дышать морозным воздухом легче-то. В тебе прорастает весна иглистая, и это, видно, уже не лечится.
А после, когда он в тебя проплачется, и встанет, как прежде, стальной и каменный - уткнуться ему бы в плечо горячее, сидеть тихо-тихо, как на экзамене. Когда он очнется, когда поднимется, и станет гордый и чуть насмешливый... Глядишь отчаянно в в небо дымное, и думаешь - хоть бы оно утешило.
А небо вздрогнет весенним грохотом, и дождь с него на тебя покатится, чертя по скулам - ну хватит охать-то, у вас все срастется и устаканится, у вас ещё будет все офигительно, не плачь, не жалуйся, что, мол, "мне бы..."
Ведь ты ему - девочка в рваном свитере.
Напарница по дороге в небо.

@темы: Творчество, Стихи

23:42 

В некотором роде для Инги.

Speaker for the Dead
Это был дом, из которого я не хотел;
Кто бы спросил - я бы, может, об этом сказал.

Тонут ступени в известке, подъезд - в темноте,
И с потолка порошит некой дрянью в глаза.
Стены - дуршлаг, стекол нет, нет воды, нет огня,
Шнур телефонный - бессильная рваная нить...
Знаешь, он не был, наверно, родным для меня.
Просто мне было, кого здесь любить и хранить.
Просто живых - не бросают, тем более тут,
Где даже мертвых порой отправляют к своим -
Если успеют, конечно...

Да, письма - идут.
Да, отвечаю. Да, жив, и пока - невредим.
Что же до "жду и люблю, возвращайся", то тут - извини,
Я не вернусь, хоть меня разбирай на запчасти, хоть режь.
Знаешь, когда-то мне было кого здесь хранить.
Ну а теперь - просто стыдно бросать этот чертов рубеж.

@темы: Стихи, Творчество

15:29 

Солнышко.

Speaker for the Dead
...а ты ложись, ложись, мое солнышко,
Ты ложись в траву зеленую, высокую,
Падай с гор ручьем, с неба соколом,
Было сладко жить, стало - солоно...


А ты живи, мое солнце, держись,
Ведь ты пока ещё - слышишь? - жива,
Еще достанет на недолгую жизнь
Уменья греться о глаза и слова.
И ты не плачь, мое солнце, не плачь
(ведь за слезами ничего не видать),
Когда холодным камнем станет твой плащ,
Огонь - золой, и горьким снегом - вода.
И только ветер серой крысой шуршит
(здесь даже ветер меж камнями зажат).

А ты дыши, мое солнце, дыши -
На "раз-два-три" вдохнуть, и вдох задержать.
И пусть тебе приснятся теплые сны,
Я рядом буду - целый день или год.

Друг другу мы-то отродясь не нужны,
Да только больше нет у нас никого.

...а ты катись, катись, мое солнышко,
За перевалы, да за горы высокие,
А ветер с гор все бьет в лицо льдом да холодом,
Отравой обернулся мед, железом - золото,
Да и на сердце-то гора, гора высокая...

Не гасни только, не сгорай,
Мое солнышко...

@темы: Стихи, Творчество

12:08 

Про девочку без каски.

Speaker for the Dead
Казалась жизнь надежной, как скала - кренится на ветру, как каланча. Едой считается горячий шоколад, лекарством от всего - зеленый чай, хорошим днем - когда сегодня где-то ждут, хорошим вечером - когда не гонят прочь, сегодня - пара сотен на еду, работа в ночь, а после - через ночь, а между ними - носом в интернет, глотать слова с слезами пополам - слова про то, что не было и нет, что берегла - и вдруг не сберегла.
Плевать на каски, шлемы и щиты, плевать на все фронта со всех сторон. Не ты. Не ты. Ещё сто раз не ты себя в последний ставила заслон. Ещё сто раз - всегда как в первый раз, глаза слепит, и слезы горячи. Казалась жизнь надежной, как алмаз - вдруг обернулась копотью свечи. Горит углем, и хоть ты закричись.
И все равно - пока горит свеча, встаешь держать очередной рубеж: уж лучше боль, чем слезы по ночам, уж лучше бой - хотя бы без надежд.
И называть своими - этот дом, цветок в горшке, и кошку на окне, и их держать - последним рубежом, поскольку на войне, как на войне, поскольку отстоять саму себя сложней, чем форт, высотку, бастион.
... поскольку не прикрыть "своих ребят", хоть закричись, что "на себя огонь".
Поскольку легче драться, чем дышать, и жить - сложней, чем выжить, черт возьми!
...но звать - детьми - котят, щенят, мышат. Кого угодно. Только бы детьми.

@темы: Стихи, Творчество

22:56 

С лиргероем знаком в лицо и по прозвищу. Имени не назвал.

Speaker for the Dead
23:55 

В тему новой подписи, угу...

Speaker for the Dead
Он так хамил, как будто бы в кармане
хранил он челюсть. Запасную. А возможно,
что он хранил их пару или тройку.
На всякий случай. А ещё в заначке
держал с десяток глаз, носов и пальцев.

Он пил дрянное нечто на площадке,
и щурился сквозь грязное стекло
на небо. Пил он залпом, и слезились
глаза его - не разобраться, с горя, или спьяну.

Он пел. Над нами бился потолок,
Как бьются волны в борт, а может, в берег.
Короче, пел. Я слушал, как он пел,
и ненавидел, тихо и до стона,
его улыбку, песни по ночам,
и резкий смех, и резкий взгляд, и резкость жестов,
и то, что он умеет не бояться,
и то, что мне не быть таким как он.

И я молчал, и ждал, когда он кончит петь.

И я не знал, что это будет слишком скоро -
Второго сердца он в кармане не носил,
а били в сердце. И не промахнулись.

Жалею страшно - это был не я.
Ещё сильней жалею - это было.
Мечтать не вредно, вредно выполнять
Свои мечты. Особенно такие.

Могилы нет. Они не умирают,
Такие, с запасными челюстями,
А стало быть - кого там хоронить?...

Я выхожу во двор, и щурюсь небу.
По небу рассекает белый голубь.
А я в кармане прячу челюсть. Запасную.

@темы: Творчество, Стихи

Синий лед, северный ветер

главная