Записи с темой: Стихи (список заголовков)
12:03 

Speaker for the Dead
Говоришь, что нет толка - искать что просвета в судьбе,
Что дороги наверх для того, кто бессрочно в плену?..
Погоди! Я клянусь, что сумею подняться и - в бег,
Я клянусь, что дойду, и что лягу - не ранее, чем в тишину.

Я клянусь, что построю свой дом на краю тишины,
Я клянусь... впрочем, клятва - не больше, чем "тратить слова",
Я, пожалуй, без клятв, просто так - добреду до весны,
И однажды падет вместо камня под ноги - трава,

Растечется водой под ногами, что помнилось - льдом,
И когда я пойду - по колено в воде босиком
И когда наконец осознаю, что всё же дожил,

Я пойму, что теперь мне не вырваться даже с трудом.
Никуда не сумею деваться - поскольку мой дом
Врос в меня, и корнями стальными мне горло прошил.

@темы: Стихи, Творчество

00:58 

Speaker for the Dead
Пой же, пой, на проклятой гитаре
Пляшут пальцы твои в полукруг...

Есенин.


Пой же, пой - иногда ты лажаешь, так что мне с того?
Это слышно немногим счастливцам со слухом Вивальди.
За окном разбиваются капли на сером асфальте.
Это дождь, он пройдет, и не будет уже ничего.

Это дождь, барабанен, там-тамен и трубен, как праздничный марш,
Он колотит в окно, он проходит по пальцам акаций.
Ты остался со мной. Ты - навечно - со мною остался,
Как подарок, как взятый в последнем порыве реванш.

Ты звучишь, ты играешь на мне, зажимаешь лады,
Ты срываешь аккорды с меня, как срывают рубашку,
Дай мне... нет, не надежду, дай мне хотя бы отмашку,
Дай поверить, что это - живой, настоящий, и - ты.

И пока твое фото глядит, улыбаясь, играя, любя,
И пока растекается ливнем пейзаж заоконный,
Пой же, пой - из динамиков старого магнитофона,
И не дай мне понять, что вчера хоронили тебя.

@темы: Стихи, Творчество

01:56 

Speaker for the Dead
Вот такое вот лето - в четыре часа февраля,
Прямо в чашке, стакане, а может, и попросту в миске.
Переводим часы на весну, разговор - на неблизких,
А тепло - друг на друга, до выдоха и до рубля.

Вот такое вот лето - одно вместо множества лет,
Мир застыл и замолк, отражаясь на ряби озерной
Стрекоза на осоке застыла, как будто дозорный,
И дрожат небеса, отражаясь в горячей земле.

Вот такое вот счастье - и бег по высокой траве,
И ладони в ладонях, и яркая звездная арка,
Вот такое вот - полная чаша, подарок подарков.

А потом - зарифмуем истершимся словом "навек".

Я хотел бы назвать это вымыслом, или игрой,
Я хотел бы не верить - настолько все это нелепо.
Сухо. Больно дышать. На губах - то ли соль, то ли кровь.
Вот такое вот лето: в полуночи, зимней порой.
Только летом бывает такое горящее небо.

@темы: Творчество, Стихи

12:31 

Speaker for the Dead
Не людей любить - города, это небо в корочках льда, лестниц острый бег в небеса, что ещё - высчитывай сам.
Не к родным спешить, а домой, видишь - я болею зимой, видишь - я иду по стене, видишь - небо плачет по мне, видишь - я жалею навзрыд город, что под сердем зарыт, свет фонарный льется в ночи и грейпфрутной коркой горчит.
Помнишь, как хотелось - бежать, только от себя - не дано, каждый мой отчаянный шаг - если не с моста, то в окно, каждый мой нелепый побег каждый раз приводит к тебе.
Значит, мне не выжить уже, снег за горло цепко берет, если что и живо в душе - нынче непременно умрет, солнце не живет в декабре, и сердца хоронит зима, дай и мне, Господь, помереть раньше, чем поеду с ума, дай мне не сорваться на крик, дай не прогореть изнутри...
Только я дышу и дышу,
Да и подыхать не спешу.
Значит, я пока что могу? Улыбаюсь краешком губ, мелочью в кармане шуршу, собираю жизнь по рублю, если я пока что дышу, ну, а раз дышу - то люблю...
Не людей люблю - города,
Где не жить уже никогда.

@темы: Стихи, Творчество

00:11 

Speaker for the Dead
Пока, неровен и неисправим,
Стучит в груди какой-то шестеренкой
Нелепый механизм настройки тонкой,
Живем и дышим. Держимся. Стоим.
Отстукивает рваные часы
За шагом шаг - по гололедной стыни,
Упасть - что может быть недопустимей?
Но лед звенит - монеткой о весы,
И полночь бьет - по слишком тонкой коже,
Я собираю искры непохожих,
Как бусины, рассыпанных минут -
Как капли крови, зеркала осколки...
И можно ждать, недолго или долго,
Но точно зная: нынче - не убьют.

@темы: Стихи, Творчество

16:47 

Speaker for the Dead
И было больно, и было просто, и знали горе - но не вину, и было небо, и были звезды, и было меньше их на одну. А здесь бы плакать - не переплакать, и здесь бы петь - да не перепеть, здесь пепел в небе, а небо - пламя, а небо - огненная купель, а небо - стонет, а небо - плачет, а небо рушится наискось...
И в небе - пламя, одно лишь пламя, и пламя ранит меня насквозь.
Никто не вспомнит и не отыщет, никто не скажет - "не проиграл",
Но было - проще, и было - чище,
И было радостно умирать.
И было - пламень встречали грудью, и от безумия пламень гас.
И было - выше.
И впредь - не будет.
Поскольку больше не будет нас.

@темы: Творчество, Стихи

22:52 

Speaker for the Dead
Мама, сюда и отсюда письма не ходят,
Ветер стучит, скребется, и горло рвет -
Стонет вверху на горячей надрывной ноте.
День словно час, а минуты - длиною в год.

Знаешь, когда-то это казалось странным,
Ну а сейчас - бессмысленно и смешно.
Я измеряю время по новым шрамам:
Если зажило - с месяц уже прошло.

Сколько всего? Ну, серьёзных - пока четвертый,
А не серьёзных - проще тебе не знать.
Я измеряю время по новым мертвым:
Если трава над могилой - то плюс весна.

Я измеряю время... и с каждым годом
Словно становится меньше во мне души.
Мама, ты знаешь, письма сюда не ходят,
Так что не трать чернила и не пиши.

...я не скажу "надеюсь", тем паче - "знаю",
Но в обороне, последний рубеж заняв,
Мама, мне хочется верить, что ты живая.
Или, по крайней мере, живей меня.

@темы: Стихи, Творчество

14:45 

Эммм... ну это, оно снова само...

Speaker for the Dead
Что, не сдержаться? Значит, отныне - так,
Значит, считать тебе нынче осколки - не сосчитать,
Только не тронуть строкой листа и мазком - холста,
Да инструмент отложи, да струну не тронь.
Бьется из глаз, насмешлива и проста
Злость. Да вот что-то в ранах твоих пустота,
Не приживается. Но не собрать уже, не залатать:
Рвется наружу не кровь и не боль - огонь.

Знаешь, я тоже пытался - любить, кричать,
Звать, чтоб дозваться хотя бы в последний час,
Знаешь, а боль так горька, а кровь, как огонь, горяча...

Будь ты слабей, молил бы бы тебя - "Перестань!"

... ты не услышишь - ни после, и ни сейчас.
Что же, рожден свечой - так гори, свеча!
Ты отвечаешь - не можешь не отвечать.

Знаешь, в таком огне прогорает сталь.

@темы: Творчество, Стихи

17:51 

Сам-не-понял-че-сказал.

Speaker for the Dead
А вот. Ритм ни к черту, смысл к чертям, ногами не бить, и так фигово...

Катиться бы, да падать - росинкой маковой,
Булавочной головкой, ничем, никем.
Я маленькая, я же безбожно маленькая,
Ищи меня - песчинкой в солончаке,
Ищи меня - за облаком птичьим посвистом,
Ищи меня - да выпью сквозь камыши,
Ищи меня - да в сене иголкой острою,
Да каплей в море... а лучше - и не ищи.

Катиться бы, да падать, дышать - не выдышать
(Шаги - все по осколкам, да по камням),
Я маленькая, слабая, я не выдержу,
Ни часа, ни минуты - куда там дня?
Катиться бы, да падать, пропасть да сгинуть бы,
Водой да в речку, искрой в сухой тростник...
Не жди, не верь, не плачь, не зови по имени,
И сам не отзывайся на плач и крик.

Катиться-падать - только куда уж ниже-то?
Росинкой по траве - и мокра трава,
Я маленькая, слабая, я не выживу...

Не закрывай меня только. Не закрывай.

@темы: Творчество, Стихи

11:47 

Ещё один - ко флэшмобу со стихами. Сон.

Speaker for the Dead
За аллюзии на Ханну ногами не бить. А лучше и не ногами не бить. А лучше ваще не бить.
И да, за еще одну отсылочку - тоже не бить, у них сезон.

Я не стану петь тебе колыбельных -
Да и ты не об этом меня попросишь.
Где-то вечер кисточкой акварельной
Киноварью красит верхушки сосен.
Где-то стонет ветер - не верь, не слушай.
Даже зная, что тебе будет сниться,
Ты не будешь плакать на сон грядущий -
Не рыдают росшие на границе.
Шелк небесный звездами оторочен,
Льется свет холодный от края к краю...

Я приснюсь живым тебе этой ночью
А проснувшись, вспомнишь: и ты - живая.

@темы: Стихи, Творчество, Флэшмоб

18:04 

Speaker for the Dead
Ну а пока где-то там, залита синевой,
Стынет небесная синь, на тебя наплевав,
Поводов мало считать, что и вправду живой,
Впрочем, и "повод", и "жизнь" - это только слова.
Некуда хуже - и это уже хорошо.
И на носу заруби, на ладони себе заследи,
Если захочется - плакать, бояться, чего там ещё -
Ты уже умер - вчера. А сегодня - вставай и иди.

@темы: Творчество, Стихи

12:16 

Хрень какая-то...

Speaker for the Dead
"Не узнавай меня, прошу, не узнавай..."
(с) Лаурэ.

"Не узнать меня, милый мой? Вот и не узнавай!"
(с) Лис


Не узнать меня, милый мой? Вот и не узнавай.
Были, жили и сгинули - прорастает трава
На камнях, на пожарищах - не дыши, не гляди,
Не развеялась хмарь ещё... Снег глаза холодит,
То ли пеплом серебряным, то ли дымом седым.
На снегу под деревьями прорастают следы.
Не гадай, не прикидывай по беззвучным шагам.

Не узнать меня, милый мой.
Выдох-вдох - до броска.

@темы: Стихи, Творчество

11:35 

E-mail.

Speaker for the Dead
Она просыпается где-то в десятом часу,
За окном кто-то в тачке врубил на всю громкость попсу,
А у ней в голове - как в сибирском глухом лесу,
Где коряги, и елки, и пни, и сухой бурелом,
Не пройти, даже если с бульдозером и напролом...

Хорошо, что проснулась за, а не под столом.

Она включает ноут, заходит в сеть,
Писем нет, как всегда, не стоило и смотреть,
И дела не горят, а фигли бы им гореть?
В сотый раз открывает мэйл, вспоминает пароль...
Третий черновик раз в сорок паршивее, чем второй,
И вообще эти письма - один сплошной геморрой...

"Знаешь, я тут подумала - я тебя всё же люблю,
Хотя вероятность встречи близка к нулю,
Я слишком грешу, и, в общем, о том не скорблю.
И надо бы бегать, а я тут сижу, дышу,
Пытаюсь варить китайскую недолапшу,
И пишу. Ну что же за дрянь я пишу!"

И, глотая в горле застывший ком,
До слез недовольная сотым черновиком.
Набивает адрес - "Боже - собака - ком".

@темы: Творчество, Стихи

10:30 

"О нелегкой женской доле на обочине судьбы" (с)

Speaker for the Dead
Янке сорок. Её называют Янкой.
Жизнь у Янки - от пьянки до новой пьянки,
Янка ссорит подруг с бойфрендами и мужьями,
И похожа то ли на мойщицу с автостоянки,
То ли на проститутку, а то ли на лесбиянку.

Янке сорок. Она заливает водкой
Всё, что слишком колется под ключицей
Врет себе, что ничего уже не случится,
Главное - наглотаться и отключиться,
И все будет. Все-не-пре-мен-но, вот как!

Её волосы - цвета меди, лицо - цвета ртути,
Она любит, когда её обнимают крепко,
Наливают чашку кофе, приносят тарелку
Заворачивают в себя, как в одеяло грелку,
И где-то в своей мариански глубокой сути
Она добрая, теплая и смешная - до жути...

Янке сорок. Дней. На неделе будет.

@темы: Стихи, Творчество

01:32 

Она.

Speaker for the Dead
Она смотрит на снег, снег когтями скребется в окно,
Она пьет дрянное вино и курит - "ну ладно, ещё по одной,
и все", - за окном очень скоро станет темно,
но это неважно. И в сущности, просто смешно,
Что она стала в цвет ночных автомобильных фар
Своим тонким, в бумагу высушенным лицом,
Её не хватает давно на острое, злое словцо,
Только на сигаретный дым и слепой угар.
Она дышит неровно, её пальцы кутает дым,
За окном помаленьку становится небо седым,
Сигарета опять становится невподым.
У нее окно выходит на детский сад,
Эти дети несносны - до вечера так галдят,
Что повеситься проще, чем вынести этот ад.

Десять лет назад она была младше и веселей,
Не умела любить, но до стона умела жалеть,
И двигалась быстро и ловко - куда там летящей стреле.
Тогда она тоже смотрела в сухое окно,
И было все просто, понятно, и все до слез решено.
Диагноза нет, но слишком горчат глаза,
Дура и истеричка, что тут сказать,
А поэтому - своих, маленьких, теплых - нельзя, нельзя,
Но если бы не едкое, как уксусная неразведенная, "нет",
И не усмешка кривая - как трещина по стене -
Она,пожалуй, забила бы на запрет.

...в ломких пальцах тлеет последняя из сигарет
Ну вот и ты - тлей, раз не получилось сгореть.

...она встает, смеется, окно - захлопнуть, обед разогреть.

И - почти ненарочно - роняет спичку в кипу столетних газет.

@темы: Творчество, Стихи

20:22 

Speaker for the Dead
...и за дверь, ни слова в ответ не сказав
Будет небо лентами нарезать
Дождь проливной.
Уходи, не оглядывайся назад,
Все пропало, исчезло, застыло за
серой стеной.
Это ливень царапает по глазам,
Это дом твой, в который тебе нельзя
(очередной).

@темы: Стихи, Творчество

00:10 

Я ж говорю - у них сезон... седьмой!

Speaker for the Dead
...ну а пока - зачеркнуть и исправить,
Перечитать, и исправить ещё раз,
Можно не помнить о сущности правил,
Можно смеяться - по сути никчемны
Правила. Но над обломками жизни
Вдруг осознаешь - без тяжести правил
Слишком большой получилась ошибка:
Не перепишешь и не переправишь.

@темы: Стихи, Творчество

23:45 

Шестой. Стих - шестой. А чердачник - третий...

Speaker for the Dead
Вспоминается - снова и снова -
Как, когда уже жить не хотелось,
Белый камень откликнулся зову,
Сохранил тебя - как уж сумелось.
Только память - осколками в ране,
И опять невозможно не помнить:
Кровь с ладоней стекает на камень,
Кровь из камня ложится в ладони.

@темы: Стихи, Творчество

23:26 

Номер пять...

Speaker for the Dead
Все, что смогли. Как мало мы смогли!
А что итог? Итог, увы, не нов:
На перекрестках неба и земли
В кресты стянулись жилы проводов,
Распято небо. В этот час, когда
Не опознать ни взгляда, ни лица,
Распутье ждет проекцией креста,
Того, кто стал проекцией творца.

@темы: Стихи, Творчество

23:03 

Серия четвертая. Про стены и не только.

Speaker for the Dead
Оглянись и запомни - закон будет нынче такой,
И теперь, на краю, когда всякая вера мертва,
Не забудешь, как камни звенели под верной рукой,
И как пели они, когда строили стен кружева.
Но сейчас - догорает все то, что способно гореть,
И давно бесполезны бойцы и бессмысленен бой...

Ты хранил свои стены - довольно! Отныне и впредь
Стенам рухнувшим стражей бессменной стоять над тобой.

@темы: Стихи, Творчество

Синий лед, северный ветер

главная