Записи с темой: Стихи (список заголовков)
00:12 

Очередное "самнепонялчтонаписал".

Speaker for the Dead
Ритм и рифма именно такие сознательно. Относительно общего качества - да, я действительно стал писать несколько хуже, чем раньше. Относительно содержания - см. заголовок.
Но лиргерой, кажется, есть, или, как минимум, подразумевался. По крайней мере внутри головы автора.

*
Если дальше и будет что-то, то запах дыма,
Запах крови, свинец небес
И прочие страшные сны:
Потому что не был ни нужным,
Ни тем паче любимым,
Потому что внутри - война.
И нет мира, кроме войны.

Потому что где-то в давнопрошедшем -
- запах трав и рыжие волосы,
Потому что не было неба
В синих тонах.
Потому что право любви,
Как и право голоса,
Закончились, не начавшись,
И началась война.

А прощаться - ненужная роскошь,
Тем более если "прощай"
не равно "до встречи"
И тем более - если "прощай" означает "прости".
Если дальше что-то случится,
То ему остались часы.
Хватит двух или трех.

... и, конечно, не будет счастья - поскольку незачем.

Счастье будет. Для сына ее,
ведь родится же сын?

Хоть настолько должно повезти.

@темы: Стихи, Творчество

00:58 

Speaker for the Dead
Иззвините, таки не удержалось внутри. Персонажное.
Альфред Сильверстон to Дженнифер Сильверстон, лето 1943 года.

*
Небо всегда заберет своих, это ль не аксиома?
Рано ли, поздно ли - все равно, каждого - заберут.
Я допишу - полетит письмо, к саду, двору и дому,
К серому небу, дождю, теплу тонких и ловких рук.

Воздух - всегда, и за всех, и всем... всем - достается воздух,
Вместо присяг, вместо имен, тысяче слов взамен.
Я досмотрю - из-за Тех небес - все, что случится после...

Как там - с твоей стороны войны, my little sister Jane?

@темы: Стихи, Творчество

22:49 

Speaker for the Dead
симметрично - в левый карман кофеин,
в правый карман андипал,
ну, как тот программист в анекдоте,
который пустой стакан
ставит ночью на тумбочку -
вдруг не захочет пить?

мир пьянеет, и звуки рвутся
как пес с цепи.
пахнет грязью, водой, весной и битым стеклом
травы вскрывают бетон и лед,
прорываются напролом,
кто их проектировал, травы
с этим углом
атаки к плоскости ветра и всем плоскостям небес?
кто растил их,
на взрыв зимы,
и земле вразрез?

я не помню, как дышат,
я даже не знаю - как.
из груди - через грудь - между пальцами
бьет строка,

я не помню, я не был,
где воздух
и синий свет,
я хочу лежать, прижавшись лицом к траве,
чтобы волосы и трава - и коса из них,
из обоих, напополам, как когда детьми,
как когда смешные, маленькие, песок во рту,
как когда спотыкаясь о звуки, сквозь темноту
и до звезд,
и над звездами - листья, река, песок,
все, как было,
лишь звуков больше в десятки раз,
и над звездами небо - купол из слов и фраз.

я хочу лежать в траве, между звуков, и слов, и сил, -
в синей-синей; пятки в прибрежный ил,
возле берега тихо, незачем, никуда,
только ноги гладит шелковая вода.

знаешь, Ты, который.
не нужен ни рай, ни ад,
ни слепящие сферы, лампочки в тыщу ватт,
ни костры, ни угли, ни лед, ни война, ни град,
слышишь, дай мне травы. Мне очень нужна трава

прозвучавшая сквозь асфальт.

@темы: Стихи, Творчество

04:07 

Speaker for the Dead
Я не тормоз. Я медленный, тупой, и все хуже пишущий газ.
Ну в общем, Айриэн, это тебе такая ответка на два текста эн-летней давности сразу. Можешь угадывать, на какие, но, имхо, оно прозрачно.
Ну упс, вот такой вот кривой аушный обвм лезет в голову от некоторых товарищей персонажей.

Поезд - не в сказку. Туда, где выстрелы,
И, пострашнее их, - тишина.
Место для детства кончится быстро:
Детства не будет. Будет война.

Мирное небо зеленого острова
Кем-то придумано. "Кто-то" - мертвы.
Детства не будет. Мы теперь взрослые.
...мы-то считали, что взрослые - вы.

Небо расколется и опрокинется, -
Вскинем на плечи, держать и тянуть...

... я обещаю, они еще вырастут,
Дети, играющие в войну.

@темы: Стихи

04:25 

Хэнно Тахо-но-Инхори

Speaker for the Dead
На полях истории.
Точнее, не на полях, а вовсе даже в центре.
Просто не так надо ее писать. И было все тоже не так, чего вы хотите от эпоса.
Но пока вышло только так.
И вообще я нёх, неспособный записать ориентальный эпос не в ключе западного, и ушей из этой саги торчит даже больше, чем отродясь было.
Утром я на это посмотрю и что-нибудь подумаю, а пока пусть лежит так. Ради технических подробностей и нескольких имен, в которых надо разобраться.

*
... уходили - горы пахли ветром,
пахли гарью со сгоревших улиц,
пахли дымом, пахли серым пеплом.

горы пели, плакали и пели.

читать дальше

@темы: Творчество, Стихи, Народ Дерева

14:35 

Speaker for the Dead
Вот сюда, дальше: nior.diary.ru/p170418815.htm

... а ты иди, иди своим полем...

нет поля - зола,
пепел,
ветер - холодный,
горный,
северный;

ветер, ветер -
уносит землю,
сушит травы,
срывает листья;
несет золу
горный ветер.

и ты стоишь,
и нет ничего кроме ветра.

и ты не скажешь,
как здесь -
потому что здесь никак,
потому что ни звука,
ни движения,
нет жизни
серому,
пепельному,
выгоревшему миру.

но ты стоишь -
и продолжаешь жить -
и между небом и пеплом,
между пеплом и пеплом,
остается живое.

и ты стоишь,
и ждешь,
и две капли дождя -
и они выводят на пепле слово.

всего одно.

и его хватает.

и ты не скажешь словами,
что слышал
что понял
между серым небом,
серым пеплом
и серым ветром

но ты идешь, идешь
своим пеплом,
своим горем
и за спиной
расцветают яблони.

@темы: Стихи, Не-Стихи, Творчество

22:18 

Что-то клинит меня на всякую нечисть...

Speaker for the Dead
Вот по снегу скрип, вот за дверью вой,
Это волчья ночь за твоей стеной,
Это ходит ночь, замыкает круг,
Это ночь; не бывать утру.

Вот безглазые гончие чуют след,
Вот охота - по следу, быстрей и злей;
Вот охота - прячься, беги, таись,
Все равно тебе не спастись.

Пусть твой нож остер, пусть огонь горит, -
Не дожить до утра, не видать зари,
Не проси защитить, не моли спасти -
Замело пути.

В эту волчью ночь, в эту злую ночь
Я пришла к тебе - не гони же прочь,
Не гони железом, не жги огнем,
Позови-ка в дом.

Слово "брат" так похоже на слово "Брут", -
Так встречай же, брат, принимай сестру,
Будешь стыть на засмертном моем ветру,
Будешь знать - мертвецы не врут.

... ты не слушай, что я тебе пою,
ты не трогай дверь, ты засов запри,
я в раю, ты же знаешь, что я в раю,
ну а ты - доживешь до святой зари,
а потом - до другой, и еще, еще,
с каждым днем - все светлее рассветный край,

буду вечно стоять за твоим плечом,
только двери мне - слышишь! - не отпирай.

@темы: Зима, Стихи, Творчество

00:34 

Сам-не-понял-че-сказал.

Speaker for the Dead
1.
...но не смерти, а снега дождешься -
белоснежной канвы
для историй и слов.

вот и краски тебе -
вот рябина
и черные ветки.
вот серебряный вымерзший лист.
вот звезда над далекой горой.

но не смерти, а снега.

будешь звать, будешь ждать, -
только снег.
только белые письма о колких лучах
только белые письма с небес -
лист, лучи и ни строчки.

надо быть
много выше себя,
много выше земли,
много выше ночных облаков
чтоб прочесть в них хоть что-то
помимо того, что они тебя помнят,

ушедшие чище и выше.

2.
я иду по земле
и мы делим ее, -
те, которые в ней,
я, который иду.

мы растем из нее -
рядом, рядом,
вот корни высокого дуба,
что был бы мне братом,
сумей он остаться в живых,
вот корни рябины - едва по колено.

не сумею сказать,
почему я и эта рябина - одно;
не сумею сказать,
как живой-я иду по земле,
и рябиной расту мертвый-я,
и живой-я держу
ту рябину за ветку

не сумею сказать,
почему мы родня -
те, которых не знал,
те, которых уже не узнаю,
те, которых не смог бы узнать никогда, -
и эта рябина.

3.
...но не смерти, а снега...
вот лес, ледяной, черно-белый -
и вот кровь рябиновых ягод.

моя.

я пишу вам - кровь к крови
я пишу - "не оставьте",
выходит - "клянусь не забыть",

и корни дубов
ждут начала весны.

@темы: Стихи, Не-Стихи, Творчество

20:00 

... но одно прилагательное здесь надо заменить...

Speaker for the Dead
*
Замирает над краем испуганная душа.
Сколько времени нам оставлено - додышать?
Тихо всхлипнет в груди оборванная струна.
Сколько времени нам - до того, как не станет нас?

Сколько времени нам оставлено - до утра?
Я, наверное, не боялся бы умирать,
Не боялся бы огня, топора, ножа,
Если б ты не смотрела и голос твой не дрожал.

Посмотри. Не смотри. Помолчи. Говори со мной.
И не грудь, а мир оборвется стальной струной.
Сколько времени нам оставлено - до зари?

Я люблю тебя.
Я тебе этого не говорил.

@темы: Стихи, Творчество

22:10 

Поговорили, блин...

Speaker for the Dead
Кажется, это ничерта не дописано.
Но, кажется, в попытке дописать я убью его окончательно.


*
Храни, Господь, идущих на мятеж,
Но не желай победы и удачи.
Когда метель за окнами заплачет,
Когда завоет бешено метель,
Когда ответствуют - лишь так, и не иначе -
Храни, Господь, идущих на мятеж.

Пошли, Господь, услышавшим Твой голос
Не удержать мятежного меча,
Пошли жить быстро и рубить сплеча,
Пошли им не предать, за что боролись,
Пошли им смерти - светлой и сейчас.
Пошли им сладкий звон последней грани,
Пошли им славы - горькой и навек,

Молюсь за смерть. Молюсь за белый снег.
За чистоту небес и упований,
За путь, открытый в эти небеса.

Молюсь за них.
О чем - не знаю сам.

@темы: Творчество, Стихи

21:25 

Теография, блин...

Speaker for the Dead
Задумывалась глосса. Ее еще даже видно под напластованиями поверх, но ее таки не вышло.
Вышло что вышло. Сам не понял, что и о чем. Переписывал раза четыре, первоначальные замысел и смысл погребены где-то рядом с идеей написать глоссу.
Да, ритм даже не похоронен, но медкомиссия ему явно летать не разрешит...

*
Словами - нельзя. Не ибо тих или слаб,
Не ибо грешен, но ибо превыше слов,
Поскольку есть Слово...
Запутанность мне прости,
Но как я тебе объясню, что такое Бог?

Не сын Господень, тем паче - не божий раб,
Не из крестоносцев, тем паче - не из послов,
Не ангел, и не апостол - из малых сих;
Собака Его - ну, к примеру, облезлый хромой бульдог,
Я знаю Его, как знает свой дом стена,
Как руку - щит, как крепость свою - гарнизон,
Как часть - свое целое. Что еще нужно знать,
И как еще нужно знать, и о чем еще?

Поскольку Он - за спиной любого из нас,
И кровь в наших жилах, и воздух вокруг - есть Он.
Поскольку Он - щит щитов и всех стен стена,
Поскольку Он прикрывает своим плечом
Всех тех, которые мы - где иначе уже никак, -
Поскольку на каждом - Его рука, и каждый - Его рука.

И Он есть весна посредине глухой зимы,
И Он есть надежда на самое слово - "мы",
И Он - под босые ноги легла стерня,
И Он - если фляга с водой посреди огня,
И Он - когда на пепле растут цветы,
И Он есть последний выстоявший редут,
И Он - это "Жить!" в Бухенвальде, - или в Аду.

... а где он был, и где есть?
Да там же, где я и ты.

@темы: Творчество, Стихи

02:23 

Крепость.

Speaker for the Dead
Это просто память, и к тому же - не моя. Но держит - цепко, крепко.
Я не знаю, как о ней словами - и не знаю, как о ней молчать.
Просто Крепость - есть и будет дальше, потому что более чем крепость,
Потому что бой еще не кончен,
потому что длится до сейчас.

Если не хватает сил не плакать - не стесняйтесь, плачьте. Это можно,
Если память - более чем память, можно все и верным будет все.

...а еще - я слышал - если флягу положить на памятник, к подножью,
Кто-то - там - дойдет живым от речки,
И воды холодной донесет.

@темы: Стихи, Творчество

23:23 

Кривая почеркушка на полях биографии некоей персонажа.

Speaker for the Dead
"...ведь мы не похожи с тобою на какой-нибудь дуб с обхватившей его повиликой?"
(с) Ханна



На клинке рассыпаются блики,
Помахала (не видит!) неловко...

...говорили про дуб с повиликой,
Ошибались - скала с камнеломкой.
В камне держится, точит корнями -
Неприметна, цеплюча, живуча...

Слушай, пусть это будет не с нами,
Пусть нам выйдет хоть капельку лучше?
И, к любому ответу готова,
Замираю у каменной кромки.

Что ты, я - о любви? Нет, ни слова.
О скале я.
И о камнеломке.

@темы: Стихи, Творчество

20:30 

Speaker for the Dead
09:00 

"... ты меня и из рая ждала" (с)

Speaker for the Dead
*
Что бы ни было спето - на небе услышат, запомнят,
Что бы ни было сказано - это зачтется в судьбу.
Я иду по горячей траве, и сухие ладони
Смуглых стеблей горстями ловлю и горстями гребу.

Я иду по воде, под тяжелым дождем, под железным,
И вода горяча и темна, солона и красна.
Кто-то в воду шагает - чтоб сгинуть, стереться, исчезнуть,
Но круги на воде остаются хранить имена.

Это дело - остаться для многих, запомниться многим,
Это дело - сквозь камень и пепел веселой травой прорасти.
Только мне будет мало травы, и кругов, и следов на дороге,
Будет мало всего кроме встречи в финале пути.

Что бы ни было сказано, знай - я всегда возвращаюсь.
По горячей траве, по воде под железным дождем,
Я несу свое странное, страшное, горькое счастье.
Я - всегда.
Потому что ты есть.
Потому что ты ждешь.

@темы: Творчество, Стихи

13:10 

ТС. Ну и не только, в общем.

Speaker for the Dead
А лиргероев на самом деле двое.

*
И что бы здесь ни было - пепел, огонь, волна,
Но эта земля пребудет и после нас,
Но этим стенам нестись - к небесам и ввысь,
Но этим камням - запомнить, за что дрались.

Но этой траве - расти над тобой и мной,
И этой траве - зеленой вставать стеной,
И этой траве - зеленей, еще зеленей -
Расти от сегодня, и до скончания дней.

И эта земля пребудет - светлей, теплей -
По праву меня,
лежащего в этой земле.

@темы: Творчество, Стихи

21:37 

Speaker for the Dead
Думал, что не пишу про любовь. Написал. Много раз.
Серия вторая - думал, что не пишу про политику...

*
Шагая мимо, времена и нравы,
Мне не позволят оставаться правым,
Мне не позволят жить, дышать, звучать

(поскольку выживаю - только в звуке,
И в звуке - мысли, жесты, души, руки
Моих любимых, яркая свеча -

- на подоконнике, а может - на могиле).

Вот - не дышу. Черчу на слое пыли
На подоконнике про "прочее пройдет"
За окнами трещит и тает лед
(буквально слово "лед" не понимайте,
поскольку время - середина мая).
Но май - пройдет. Как прочее пройдет

Пройдут широким шагом по брусчатке
Истории оставив отпечатки,
Историкам - на радость и к труду -

Политики, армейцы, экстремисты,
Милитаристы, интернационалисты -
Вольны катиться в ад и жить в аду;
Вольны катиться - времена и нравы...

Но Родина - она имеет право
Сказать мне "На ...й - вон туда!".
И я пойду.

@темы: Стихи, Творчество

00:28 

Внезапно странностих. Или даже нестих.

Speaker for the Dead
На самом деле у него есть преамбула и эпиграф, но, наверное, я их допишу потом, а то я сейчас внезапно очень на эмоциях, и если автор эпиграфа придет меня кусать, а другие хорошие люди - угадывать, про кого преамбула, то я ж и испортиться могу...
А еще - одна строчка имеет два варианта. Вариант лиргероя и вариант автора, отличаются одним словом.

***
Прочнее камня,
Легче пламени,
Ярче солнечного света,
Горше травяного взвара,
Яснее воды в роднике -
Это мир мой, Господи,
Это дом мне.

Запах супа над котелком,
Выпуклый сучок
на деревянной миске,
Привычная острота пыли в ветре,
Непривычное тепло некрашеного пола,
Привычная тяжесть оружия и инструмента,
Непривычная легкость
пера и чернил,
звука и голоса,

Привычная ярость, отвычная нежность -
Все пахнет ими,всем пахнут они -
Камнем дома, огнем очага,
Сырой рассветной травой,
Мёдом цветущих яблонь;

Этим держится мой мир,
Моя ярость, которая радость;
Моя ненависть, которая любовь.

Смерть моя, боль моя, гнев мой, огонь и железо,
в вас будет пахнуть
деревянным полом,
горячим обедом,
и ранними кислыми яблоками.

@темы: Стихи, Творчество

19:45 

Стремное, зато про ведьмов.

Speaker for the Dead
Говорила мне мать однажды:
"Не ходи, сынок, на болото,
Там живет болотная ведьма,
Чернокосая ведьма Кайрин,
Обернется она страшной тварью,
Обернется она хищной щукой,
Кривозубой, зеленоглазой,
И проглотит она твое сердце".

Дальше много.

@темы: Творчество, Стихи

00:19 

Внезапно написал перевод на английский своего старого стихотворения.

Speaker for the Dead
Вот этого: www.diary.ru/~Nior/p44884620.htm
Да, кажется, в английском тексте я сказал вслух и напрямую чуть больше, чем в русском.

*
Being in pain, I’m painting mountain peaks,
Like swords so sharp and daring carvig skyes.
Their tops are steel-like sharp and steel-like cold,
And steel-like ruthless are these mountain tops.
You hardly know, what’s like mountain winds
Are looking. Icy-cold, with icy clank,
With icy howling…
But no word about this.
Being in pain, I’m painting mountain peaks,
So white, like snow, like moon-lightened ice, -
Or black, like darkness, like the gates of hell?
But no word about this.
I’d promised
To paint you something I’d ever like?
I’d remembered – another mountain tops…
How do you think – could I paint it for you
Without pain?

@темы: Стихи, Творчество

Синий лед, северный ветер

главная