• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Творчество (список заголовков)
01:34 

Что бы ни делать, только бы не спать...

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Дурацкая кривая ночная страшилка, угу. Пока пускай лежит, проснусь - посмотрю уже с мозгами.

I.
Откричит-отплачет ушедшее козодой,
Уплывет-улетит ушедшее далеко.
А к рассвету ветер пахнет сухой травой,
По степи разливается пенное молоко.

Не ходи на рассвете степью, не пей воды,
Не касайся подолом - росы ли, травы, ручья.
Если ты никого не встретил - то полбеды,
А беда - если сам не заметил, как повстречал.

II.
Если сохнет трава по маю - добра не жди,
Не кончаются эти сказки ничьим добром.
А шагнешь до зари за дверь - так и стой-гляди,
И трава к глазам подкатится серебром.

А трава - течет, волнуется, как вода.
А наступишь - считай, что вышел за круг живых.
Никогда, никогда никому уже не видать
Ни тебя,
Ни следов на траве,
Ни самой травы.


III.

Ну а где ни следа - там и дороги нет,
Там дороги все обрываются, вот и все.

Если прятаться - это лучше всего во сне.
Может быть, не дойдешь до яви, и пронесет,
Не вползет туманом серебряная змея,
Не взберется муть, как по лесенке, по лучу

Это я, твое отзвучавшее. Это я.
Лучше спи, и не слушай,
Как я к тебе стучусь.

@темы: Стихи, Творчество

12:21 

Летчики. После войны. Про яблоки.

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Не уверен, что этот кусок законченный, но автор сегодня немножко упырь, сказал, что здесь будет точка - значит, точка.

*
Яблоки на Хорвице зреют рано. Самые поздние сорта еще доцветают, а на самых ранних уже гнездится пестрая смесь из птиц, мальчишек и разномастных кошек, причем последние забираются туда явно за компанию, потому что яблок не едят.
Это позже, с середины августа, можно уже никуда не лазать, лопать паданцы прямо с травы, да еще и перебирать - тут бочок недозрел, тут червячок поел...
Вот Птахи и лопают. В начале лета - раннеспелые свои; рвут их, забравшись на широкие перила крыльца. Паша смеется - в семье нет ни одного человека, кто дотянулся бы не с перил. Он самый высокий, метр шестьдесят семь. Можно достать в прыжке, конечно, если попрыгать. Но несолидно: авиаконструктор, понимаете ли, орденоносец, четвертый десяток разменял - и за яблочками прыгает. Санка вон уже один раз попрыгала. Теперь к ней по осени от села целая делегация является. Помогать зовет.
Пашка, городской парень, так и не может толком привыкнуть к тому, как относится маленькая Кривая к его жене. Он о таком только в книгах читал. В городе прохожего с орденами самое большее проводят взглядом. Ну, место в трамвае уступят. Но ничего особенного. Там таких самое меньшее один на десяток.
читать дальше

@темы: Летчики, Творчество

13:09 

Поминальная песенка.

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Дописываю хвосты. В кои-то веки рифмованные. Как всегда, про одно и то же.

*
А что я могу тебе рассказать?
Пожалуй что ничего.
У нашего неба светлы глаза,
Как у белоглазых рыб.
Пока наливается хмелем лоза,
В часах дребезжит завод.
..но что я могу тебе рассказать
На вылете из игры?

На точке, с которой - по декабрю
Эфиром со всех фронтов:
"Я вовсе не небо, и не проси
Не выдержу, не снесу..."
А я говорю, говорю, говорю -
Как будто осталось, что.
Как будто дано и достанет сил
Держать тебя на весу.

Как будто ошибки пока что нет,
Мир вертится - молодым.
Как будто не поздно шептать "Прием,
Пожалуйста, продержись..."
Цветет себе небо - вишневый цвет,
И горький весенний дым.

Растет себе небо над декабрем -
и тихо слетает вниз.

@темы: Стихи, Творчество

14:40 

Снова нестихи.

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Очередное, блин. Они скоро меня самого достанут.
Причем начинал писать я совсем другой текст, и про другое, хотя и смежное. А оно вон как вырулило...
Знаю, что перекличек и отсылок к чужому тут даже больше, чем я заметил. С помощью напарника насчитано три, не то четыре. Если их только положенных близко к поверхности окажется штук восемь - я уже не удивлюсь. И что отдельно прекрасно, среди них не будет ни одной, написанной намеренно.
И да, смешу Бога, рассказываю о планах - кажется, их таки будет восемь штук стремных нестихов, четырехстихийник, по два на стихию. Где что - оно ну в общем видно.
И да. Мне очень страшно их писать. Мне вообще страшно от ощущения, что пришло тут чего-то чужое по мои руки, мозги и клавиатуру, и вдруг оно чувствуется, как будто свое.


*
Небо мое, небо,
Высокое, светлое, золотое,
Век бы лежал в траве
И смотрел, как ты течешь;
Век бы лежал в траве и смотрел,
Как ветер строит из облаков -
Строит город:
Башни и стены,
Арки и ворота...

Небо мое, небо,
Звонкая моя песня,
Облачный мой город,
Куда бы я ни шел,
Где бы ни жил,
Ты всегда будешь расти из меня -
Тем, которым я тебя запомнил -
Ясным,
Безоблачным,
Бесконечно текущим;
Ты всегда будешь стоять передо мной,
Тем, которым я тебя встречал -
Сталью по синему,
Громом и белым пламенем.

Ты будешь со мной в работе и радости;
Пока цветет мой сад,
Пока печется хлеб,
Пока растут сыновья и дочери.

Ты будешь со мной и тогда,
Когда изменишь и не удержишь.
Небо мое, небо,
Когда ты расколешься,
Когда рухнешь на меня,
Дай мне сил
Защищать то, чем я помнил тебя -
От тебя же.
Дай мне сил
Помнить тебя мирным
Любимым
Единственным.

@темы: Творчество, Стихи

22:42 

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Песенка. На Долгую Ночь, не иначе.
И да, это снова не я, но это - очень мое.
А, да. Не знаю, откуда у этой записи тэг "Лирика". Я его не ставил, честно. Оно само.

*
Однажды понимаешь - это твое.
Твои.
Дом, семья, земля, камень, огонь и небо.
И понимаешь,
Что можно держать и можно держаться,
И это больше, чем можно вынести,
Но это единственное, что стоит нести.

Это ты - кладешь в свои стены камень за камнем,
И это ты - разжигаешь огонь в своем очаге,
Это ты - глядишь в небо, за летящими искрами,
И это ты - делишь на части горячий хлеб,
И разливаешь холодную, светлую воду,
Чтобы досталось каждому, живущему в доме,
Чтобы никто не остался голодным,
Чтобы дом оставался домом и семья оставалась семьей,
И чтобы дом пах вещами, которые называют отдельно,
Но которые никто в здравом уме не отделит друг от друга -
Жизнью
И любовью.

И еще понимаешь - это и есть то, для чего ты родился,
И это и есть то, для чего ты будешь умирать,
Когда настанет твое время
И наступит твое пламя.

Однажды понимаешь,
Что, до тех пор, пока кто-то живет
Закрытый твоей спиной,
Согретый твоим сердцем,
Умение идти в огонь, не боясь и не оглядываясь,
Растет от умения класть камень,
Разжигать очаг,
Печь пироги и заваривать травы.

А умение быть огнем
Растет от желания, чтобы кому-то там, за спиной, в темноте
Стало не холодно
И не страшно.

@темы: Творчество, Стихи, Лирика

01:04 

Летчики - вбоквелл.

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Необходимая преамбула.
История является собственно для сюжета "Летчиков" совершенно боковым ответвлением и никак на этот сюжет не влияет. Но для мира она, собственно, значима. Если у меня получится - то в этой истории будет про то, как выглядит и чем специфичен местный Красный Крест... да в основном про это и будет.
А пока что - главгерой пару раз мелькал в историях про Сергия, зовут его Яном Войничем, он сергиев сокурсник и однополчанин; время действия - Санка уже родилась и ей год с небольшим; сюжет уже написанного куска традиционен до плагиата.
И да, это где-то половина, если не треть истории. Еще там будет. Просто сейчас я уже спать хочу.


*
Места эти Ян видел всего несколько раз, только с воздуха, и знал плохо, не сказать непечатнее. Хотя в документах у него и стояло "лях", севернее Рошели, где он родился черт знает под каким забором, Войнича почти не заносило.
И уж тем более он не водил и не собирался водить знакомства с местными оврагами, бочагами, болотцами и прочей сырью. Тем более по осени. Тем более в том состоянии, в котором помнить, на каком ты свете, получается с трудом, а отличать хотя бы сосну от березы не получается вообще.
Как ему такому вообще удалось куда-то сбежать, Ян не задумывался. Включилась детская еще привычка: если судьба что-то подкидывает - бери и не спрашивай, за что, а то перестанет.
Голова гудела. На ноги Ян не смотрел. Хотя не снимая сапог бояться было нечего, а снять не получалось. Один раз попробовал - очнулся через пол-дня. Больше не рисковал.
читать дальше

@темы: Летчики, Творчество

22:45 

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Продолжаю про не свое. Хоть тэг под это дело заводи.
Чесслово, сам не знаю, кто и откуда.

*
А ты иди, иди своим полем,
Собирай колосья,
Выбирай зерна,
Жуй - теплые и недозревшие,
Промочи в росе ноги,
Испачкай в земле пальцы.

А ты иди, иди своим лесом,
Вороши подлесок, и траву, и лишайник,
Собирай ягоды,
Полощи в ручье,
Отправляй их горстями в рот,
Намочи в ручье рукава,
Перемажь соком ладони.

А ты иди, иди своим садом,
Подвязывай ветки,
Обирай гусениц,
Вырывай сорняки
Укутывай деревья -
От серого неба, до белого снега,
Дожидайся весны,
А когда дождешься -
Поливай, корми,
Защищай, заботься;
Дождешься лета -
Дыши белым пламенем,
Дыши белым цветом,
Рви черешню и жимолость;
Дождешься осени -
Собирай яблоки,
Пропахни плодами,
Пропитайся работой,
Перемажься в жизни,
Да так,
Чтобы не отмыли и после смерти.

А ты иди, иди своей землей,
Прорастай ей,
И не мешай ей
Прорасти тобой.
А зачем - поймешь,
Если одного из вас не станет.

@темы: Стихи, Творчество

03:10 

Странное, мрачное.

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
И ой. Кажется, по мою... эээ, пока не душу, пока клавиатуру, пришло. Оно не мое, совсем. В смысле, редко когда у меня было настолько прочное ощущение, что я не автор, что я к кому-то в щелку подглянул и записал, причем ненарочно - что подглянул, что записал.
Да, и оно как-то связано с тем, которое "нет никакого моря".

***
Сколько мы жили на этой земле?
Достаточно долго, чтобы она назвала себя нашей.
Сколько мы воевали за эту землю?
Достаточно, чтобы мы назвали ее своей.
Сколько мы ложились в эту землю?
Достаточно, чтобы она назвала нас своими.

Сколько мы плакали на этой земле и над этой землей?
Никогда и нисколько,
Потому что люди дома нашего не плачут.

Мы не плакали так долго,
Что земля забыла соль нашей воды,
Что небо забыло цвет наших слез.
Мы не плакали так долго,
Что наше небо разучилось плакать.

И теперь наша земля стала похожа на наши души -
Обожженная холодом,
Сухая,
Мертвая,
И не знающая исцеления.
И по земле идет серый,
Серый холод,
Не видевший
Белого снега,
Не видевший
Белых слез милосердного неба.

Мы-то привыкли,
Привыкли, что сын зажигает огонь по отцу
Раньше, чем сам станет способен родить сына,
Привыкли, что отец зажигает огонь по сыну,
Видевшему меньше лун, чем было отцу, когда он стал отцом.

Мы-то привыкли,
Что с неба сыплется серая пыль,
Серая,
Сухая,
Мертвая,
Как горе наше,
Горькое наше горе,
Горе, которое уже не болит,
Потому что больше и старше всякой боли,
И как земля принимает ее -
Спокойно,
Не умея чувствовать ничего.

Мы-то привыкли, давно ко всему привыкли.
Жаль только яблонь,
Которые не расцветут,
И яблок,
Которые не созреют.

@темы: Стихи, Творчество

10:07 

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Еще хвосты глюка про мир синэстетиков.
Хвост раз. По идее, в нем есть "подмена каналов" врожденная и естественная... Ну, например, если очень упростить, говорит один музыкант другому: "Ты лажаешь. Я на слух не могу объяснить, как именно, но вот тут у тебя аккорд фиолетовый, а нужен зеленый". Это он всегда так может, то, что непонятно, если изъявлять через звук, становится вполне очевидным, через цвет.
А есть синэстезия прокачанная... разница - примерно как между контролем собственного тела у обычного здорового человека, делающего по утрам зарядку, и у профессионального спортсмена или балерины. Индивид с прокачанной синэстезией - это та самая многоножка, которую спросили, как она не путается - а она рассказала. И показала. В пачке вариантов - если движемся этой ногой сюда, то дальше вот так, а потом веер вариантов, а если вон той - то тоже веер, но совершенно другой. И еще добавила, что не путаться в жалких сорока ногах - фигня война, а вот есть индивиды, у которых ног по четыреста...

Хвост два. Мир в базе своей четырехмерен. У них отсутствует время как таковое, время - это еще одна ось в системе координат, по которой, в общем, тоже можно двигаться с учетом ряда ограничений. Ограничение раз - по этой оси мир имеет очень высокое сопротивление, и траектория движения искажается неизбежно даже в самом общем случае; т.е. любое движение по этой оси требует расчета упреждения. А теперь плюсуем сюда то, что сама эта ось координат - нелинейна и неравномерна. Формат пока не понимаю, то ли что-то вроде волны, то ли вроде спирали, в плюс к этому - трехмерная сетка координат движется по этой оси, возможно - вращаясь в процессе.
Существует такое понятие, как "сопротивление времени" - некая особенность в структуре измерений мира, не дающая напрямую перемещаться между точками по оси времени в направлении, отличном от "прошлое-настоящее-будущее"; перемещение возможно, но не из какждой точки в каждую, и требует расчета пачки граничных условий. Это как-то завязано на структуру времени, как измерения, но пока не понимаю, как.

И у них в таком раскладе очень забавная штука - компас. Простейший автоматический компас дает координаты точки в пространстве, а простейший механический "ловит" оси координат пространства. При этом пилоты и навигаторы пользуются сугубо вторым, поскольку постоянно работают с совмещением пространств.

@темы: Творчество, Лытдыбр

00:35 

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
А вообще вертится в голове некий мир из разряда "но я же фантастику не пишу!.."
Что-то типа недалекого будущего, вполне гуманоидная раса, а вот дальше начинаются пляски, причем какие-то очень... единорожьи. В смысле, у меня четкое ощущение, что половину мира, если не больше, населяют типологические единороги.
Обитателям этого мира, в частности, нормально и естественно иметь шесть только основных чувств (ну, это на самом деле с себя списано, с того самого осязания, распадающегося на осязание-как-таковое (фактура, температура и т.п.) и ощущение-положения-себя-и-предметов-в-пространстве); притом с пачкой "уровней глубины" для каждого.
И не менее нормально и естественно - "микшировать каналы". В этом мире, скажем, никого не удивит от рождения полностью слепой летчик-ас, который без проблем ведет машину, ориентируясь по положениям своего тела. Или абсолютно глухой композитор, "ловящий" звук, как движение.
И третье - в этом мире все прекрасно знают о "множественности и слоистости" пространств, причем некоторые эту "множественность и слоистость" умеют чувствовать собой, а совсем некоторые - двигать "множества и слои".
Что самое забавное, картинка пришла "от авиации", от того, как управляются тамошние боевые машины. Каждый... экземпляр четко настраивается на конкретную пару "пилот+штурман", пара не менее четко настраивается друг на друга. Управляется такой агрегат вообще не механикой, а напрямую с сознания, симбиотически, что ли... причем именно управление идет по синтезу каналов, через... эээ... "движение тела через звук". И критичное требование для пилота - умение ощущать себя-в-пространстве на глубине "ощущаю и двигаю себя" и умение звучать телом, а для штурмана вообще некритично умение как-то высказываться... эээ... точнее, "изъявлять себя", насколько я понимаю, даже своему пилоту, у них либо и так существует эмпатическая связь, либо "элементом связи" служит машина; зато штурману критично уметь ощущать пространства-в-пространствах и себя-движущегося...

Нет, если я буду это писать - писать я это буду сам. Сторонний человек просто в терминах запутается...

@темы: Лытдыбр, Мысли вслух, Творчество

10:50 

Сказочка.

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Сказочка адресная, для Инги, ну и в общем из-за нее же и написалась.
Я не знаю, про кого это, я только знаю, что это комплектное к вот этому: www.diary.ru/~Nior/p163587476.htm, только на несколько веков позже.

*
"... и нет никакого моря", -
говорили, когда отступала волна,
оставляя берег.
говорили, когда земля
как ребенок из чрева матери
понемногу,
с трудом и с болью,
выходила наружу из моря,
отдавала себя
этим,
выжившим на берегу.

говорили, когда
на земле вырастали травы
и сплетались в поля,
на земле вырастали дома,
и срастались ветками улиц
и деревьями городов.

говорили - "... и нет никакого моря",
забывая - высокие воды,
серебро и золото - почти равновысокие небу,
равновысокие, выше, неизмеримо выше
приходила волна - белая, алая, золотая,
забирая тех, у кого есть большее жизни,
и те, кто шел по волне
не умели не петь
от любви и ярости

а те, кто боялся - закрывали глаза и шептали -
"...нет никакого моря"

я не знаю, не видел и даже читал - в отрывках,
мне сказали, что нет никакого моря,
что никто никогда не ходил за волной
потому что волна - это смерть,
потому что смерть - это страшно

я не знаю, не видел, не слышал,
и даже читал - в отрывках.
здесь песок и белые камни,

и нет никакого моря.

@темы: Творчество, Стихи, ...и встает Волна

23:05 

Летчики. Ромка. После войны.

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
От автора:
Я вообще не уверен, что эту историю нужно класть именно сюда, и что она относится именно к "Летчикам", а не к большой истории про сыновей Санки и Каринки, которую мы пишем вместе с Тас, точнее даже, гоним вместе, а пишет в основном Тас.
Хронологически - это уже после войны, Санке тридцать лет плюс-минус несколько месяцев. Тетя Саша - приемная дочь Мирты, Паша, который на самом деле Павел Синица - муж Санки. По остальным вроде бы понятно из текста, но если непонятно - я объясню, вы спрашивайте.
И да, история не лишена политических моментов и некоторой патетики. Иззвините, я сам от них не ждал.
А, да. "Шнайдер" и "глиста" - это один и тот же самолет, даже не сомневайтесь. :)
Вот. Теперь можно слушать, рассказываю.


*
Хорвица-Кривая - маленькая. Наверное. Так говорит Мирта. Марко тоже говорит, что когда-то раньше они с тетей Саной и дядей Пашей жили в городе, что город гораздо больше, и там автобусы ездят почти каждый час, даже чаще, чем раз в час, а не как до Хорвицы - раз в неделю.
Зато в городе наверняка нет такой реки - широкой, тихой, с высоким "ненашим" берегом... и, уж тем более, нет разноцветных раков, жемчуговиц, и нет никаких ишек! А если и есть, наверняка их нельзя ловить.
У Ромки две больших гордости, на самом деле. Одна - то, что ему только в следующем мае будет восемь, но при этом он уже выше всех в своем будущем классе, и даже выше Косты, которому уже девять с половиной и который перешел в третий. А вторая - что никто лучше Ромки не ловит ишек и не знает,где живут здоровенные черные раки и на что их приманивать. То есть, конечно, знает Ане, Ромка ей сам рассказал, но Ане не любит ловить раков, ей их жалко. Смешная - жуков не жалко, а раков жалко.
А вот плавает Ане лучше. Она вообще очень хорошо плавает. А Марко очень хорошо ныряет, даром что ему еще семи нет. И всякие истории Марко тоже рассказывает лучше, если он в настроении - никто его не переболтает.
Зато все они не умеют правильно ловить ишку!
читать дальше

@темы: Летчики, Творчество

20:33 

Под Ханну уже косили, новый жанр - закос под Цветаеву...

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Зачем ты есть, и кто ты есть такой -
Глухой, немой, слепой, чужой, не мой,
Убогий, как весенний серый снег -
- довольно! - А вполне ль ты человек?

Быть может, ты - нечаянная смесь
Того, что мне увидеть и прочесть
Случилось? Или может - сон смешной,
Увиденный - наверное? - не мной.

Всего лишь горстка камешков в руке,
Лишь звук в руках, лишь цвет на языке,
Лишь только солнца луч в сухой пыли, -

- лишь звон небес,
лишь только соль земли.

@темы: Стихи, Творчество

23:11 

А вот!

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Да, разумеется. Да, задание
Ясно.
Позвольте?
Спешу исполнить.

Вы доверяете - мне. Заранее.
Вы - доверяете.
Я запомнил.

Вы - доверяете - мне - заранее.


Слушаю. Слушаюсь. Честь имею.

Здравствуйте, мой.
Извините - без званий,
Все уложилось в местоимение.

@темы: ролёвка, Творчество, Стихи, ЛоГГ

02:41 

Задумывалось как глосса.

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
В итоге глосса осталась в полутора строчках. Инги, не бей меня за нее ногами, ладно? ;)
Безадресное. Просьба не соотносить текст стихотворения с идеологической позицией автора, они никак не связаны.

*
И если запахнет кофе, и с молоком -
Беги от этой, с которой давно знаком.
По лестницам вверх, или лифтом скрипучим вниз,
Но главное -
- не вернись и не обернись.
А если запахнет хлебом, бельем, жильем -
Беги от этих, которым давно своё,
В такие дали, которых и нет нигде,
Оставив им фото -
- или зачав детей.
Не думать о них вряд ли станет большим трудом:
Запомни, родной - у тебя аллергия на личный дом,
А та, которая спит на твоем плече,
Нужна для тепла -
- и более ни за чем.

@темы: Стихи, Творчество

21:03 

Стишит безбожно, причем ерундой.

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
В ожидании снега катиться - монеткой в траву,
Пожелтевшую, но не сдающую старых позиций
Спелым яблочком - только катиться, катиться, катиться,
И не думать, зачем я так долго, так страшно живу.

И не думать, что будет, что станет со мною, когда
Снег накроет все травы, все листья, все земли до края,
Умирать очень просто. Смотри - каждый год умирает
Золотая земля, огневые сады, ледяная вода.

Умирает не плача - как гибнет в заслоне отряд,
Твердо зная, за что, и которой возвышенной цели
Он служил. Умирать очень просто - по слову "взлетели".
На земле говорят о снегах. Ну и пусть говорят.

Говорят, и поют, а быть может, на милость Его
Уповают и молятся, или клянутся и плачут...
Мы - последний заслон. Перед нами - простая задача:
В ожидании снега молчать - и не ждать ничего.

@темы: Стихи, Творчество

13:39 

Косплею Менолли. =)

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
В смысле, сочинилась песенка простенькая и дурацкая, но прилипчивая до чертиков. Да, это именно песенка, и она именно поется, и кажется даже играется примитивнейшим блатным боем. Правда, я даже в таком способен слажать. :)
"Внутренний автор" для знакомых с моим чердаком угадывается на раз-два. :)

***
Разбиты сапоги, привычно ноют ноги,
Ни денег за душой, ни света на душе, -
Но если я в пути - храни меня, дорога,
Отсюда и вперед, до дальних рубежей.

Пусть ждут меня в пути невзгоды и тревоги,
И сети на меня расставлены уже, -
Но если я в беде, храни меня, дорога,
Отсюда и вперед, до дальних рубежей.

Простите вы меня, и не судите строго,
Что все еще живу средь грязи и грызни, -
Но если я умру, храни меня, дорога,
До дальних рубежей - и далее за них.

@темы: Стихи, Творчество

03:22 

lock Доступ к записи ограничен

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
13:57 

Про яблочные семечки.

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Сохрани меня, сохрани
Мертвой бабочкой на ладони,
Или может, сухим листом.
Извини,
Что все не о том.

Сохрани меня - может, бликом на дне колодца,
Может, картами полководца,
Может, мокрым песком в тени

Дерева, что растет на твоем пороге -
Не суди меня слишком строго,
Я скрываться, кажется, не умею.
Я звучу, дрожу
- остываю, молчу, немею -
И - не смею, и - ухожу.

Сохрани меня, слышишь? Ты
Это можешь, тебе по силам.
Слышишь, что я тебя просила?

Это сад. А в саду - цветы.
Прорастают в песке деревья.
Ты когда-то зарыл секретик
Там, в песке - пара гладких семечек
С нашей яблони
И немного искренних слов...

... сохрани меня, сохрани,
пусть хотя бы - дрожащей свечкой,
пусть хотя бы фигурой речи...

Пусть единственное.
Проросло.

@темы: Стихи, Творчество

02:28 

lock Доступ к записи ограничен

А в небе надо мной все та же звезда. Не было другой и не будет. ©
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL

Синий лед, северный ветер

главная