Только небо все ближе и ближе клонится к земле.
Мир пока не разбит на неверных и правых, словом "север" зовутся высокие травы, и ответ "не пора" на вопрос "не пора бы?" четко, резко прописан по полю строкой ковылей.
Наши судьбы никто ещё не обозначил, но пока мы смеемся и верим в удачу, вопреки тишине в небесах кто-то плачет - это птицы, рыдая, сорвались туда, где теплей.
Опускаются травы под снегом устало (кто бы раньше сумел их склониться заставить?).
Бьется пламя - на подступах к нашим заставам.
Мы случились - тогда.
И не станем об этом жалеть.