В кои-то веки, кажется, не втягиваю отношения персонажа с любовью. Нет, не с женщинами, именно с любовью как явлением. Просто не могу настолько легко. Черт бы с текущим состоянием моей боеспособности. Черт бы с харизмой, харизму на вштыре можно сыграть. Но это... будь проклят тот день, когда я сел за баранку этого хренолета!
Лучи нежной любви "Сплаву" на Кетчерской. Зимняя куртка, зимние берцы (мех! натуральный!) и футболка - ушло всего 4 тысячи. Причем футболка была куплена по принципу "молодец, сэкономил почти треть от расчетной суммы, можешь пойти купить себе печеньку". Но теперь я в глухой задумчивости, будут ли меня подбирать на зимней и весенней трассе. Все-таки фундаментальный квадратик в камуфле - пассажир ощутимо менее прикольный, чем девочка с глазками...
В итоге глосса осталась в полутора строчках. Инги, не бей меня за нее ногами, ладно? Безадресное. Просьба не соотносить текст стихотворения с идеологической позицией автора, они никак не связаны.
* И если запахнет кофе, и с молоком - Беги от этой, с которой давно знаком. По лестницам вверх, или лифтом скрипучим вниз, Но главное - - не вернись и не обернись. А если запахнет хлебом, бельем, жильем - Беги от этих, которым давно своё, В такие дали, которых и нет нигде, Оставив им фото - - или зачав детей. Не думать о них вряд ли станет большим трудом: Запомни, родной - у тебя аллергия на личный дом, А та, которая спит на твоем плече, Нужна для тепла - - и более ни за чем.
Народ, а может ли кто-нибудь меня вписать в Питере в выходные Блинкома, плюс-минус пятница? Мне от вписки требуются: - возможность там спать, в идеале не на полу в спальнике или хотя бы в хозяйском спальнике, потому что мне очень лениво брать большой рюкзак, а в маленький приписанный ко мне спальник не лезет, - и возможность приползти на вписку после 11-12 часов ночи, никого не разбудив и не застремав. От себя могу отблагодарить, увы, сугубо нефинансово - передачей чего-нибудь из Москвы в Питер и обратно, варкой хозяевам кофе и завтрака, кормежкой кошек, гулянием собак и т.п.
Догнались много до чего, полная подборка будет после Переговоров, а пока из нас с и.р. Линца: - У нас в полку два национальных развлечения: доводить командование и женить Блюмхарта.
Типапояснения. 1. В 13 лет я был вполне себе девочкой с косой. А в 14 я толкинулся. Но коса и пиджак прожили почти до 15. 2. Мечи действительно были. И именно два. И морду я на тренировках разрисовывал именно так. 3. А в 17 я покрасился. И был ядрено-красный. 4. До 18. Тогда я еще раз покрасился и стал рыжий. А мечи, синяя шмотка и номер - это чтобы хоть как-то упомянуть ВСК, с которого все и началось. 5. В 19 я переехал в Москву, был злой, невменяемый и вылинял из рыжего в русый. Шмотки были не только черные, но черных был больше всего. 6. В 20 с копейками я подстригся под каре, а рубашка на самом деле должна быть клетчатая. 7. В 21 я подстригся еще короче и на самом деле на голове должна быть белая прядь. 8. Можно сравнивать. А очки метафизические.
Осознал-таки, что для меня Самайн. Та темная ночь, которую еще можно именно праздновать, и в которую стоит быть не одному. Можно жечь огонь, печь пироги, петь и так далее. Потому что на Ньерэ в этом году я, кажется, буду искать одиночества. Или очень своеобразной и очень маленькой компании. И почти тишины.
Никто не знает, где можно добыть зимнюю шинель или пальто максимально близкого покроя? Вариант пошива рассматривается, но ценовой лимит, увы - 5-6 тысяч на все максимум, а лучше бы 3-4, и я не знаю возьмется ли кто-то шить за такие деньги. А то я внезапно расширился по плечам, мне стала жестоко мала старая куртка, и я подумываю, не соединить ли приятное с необходимым.
Внезапно дополз до вечера вальсов на Шоколадной. Внезапно осознал, что процесс мне не только нужен, но и нравится, несмотря на ощущение "черт-побери-у-меня-на-крыше-живет-совсем-не-этот-летчик" (в смысле полного нечувствования, что творится ниже моих коленок). Но. Осознал еще одно - мне, оказывается, не слишком удобно, причем физически, а не идейно, когда меня ведет дама. Что делает мне полный увыц, потому что танцевать за даму меня не пырит, а сам провести я могу очень немного какую даму, особенно учитывая, насколько я все-таки отвратно пока танцую и легко сбиваюсь к чертям.
Народ, а может кто-нибудь из едущих на Зилант забрать там для меня штуку, отдать денежку за нее, привезти штуку мне и получить денежку от меня? Денежку могу отдать заранее, могу постфактум, она небольшая, 300 р.
Оказывается, перенести отсутствие историй, которые можно рассказывать, гораздо проще, чем наличие истории, которую надо рассказать, но никак не получается. Кажется, уже четвертый год не получается. Или третий. Фиг знает.
А у меня - два престранных ролевых дрима. Первый - хочу сыграть Девочко, Влюбленное В Своего Лорда ТМ. Не, боевое. Не, с мозгами. Но Влюбленное ТМ. Второй - хочу Гондолина. Я его, конечно, как тот растаман ништяков, по сезону всегда хочу. Проблема в том, что я его хочу в довольно конкретном концепте, и не знаю, как его впихнуть, тот концепт, в два уже имеющихся Гондолина. Потому что я-то эту историю хочу про Дом, Семью и про "нам этим городом прорастать, жить и умирать", и это "хочу" явно сильно отличается от концепта у Альквэ и чую, что отличается от концепта Ангела, хотя в концепт Ангела я пока что не очень врубился. И куда бы выгулять хотя бы первую идею?
В ожидании снега катиться - монеткой в траву, Пожелтевшую, но не сдающую старых позиций Спелым яблочком - только катиться, катиться, катиться, И не думать, зачем я так долго, так страшно живу.
И не думать, что будет, что станет со мною, когда Снег накроет все травы, все листья, все земли до края, Умирать очень просто. Смотри - каждый год умирает Золотая земля, огневые сады, ледяная вода.
Умирает не плача - как гибнет в заслоне отряд, Твердо зная, за что, и которой возвышенной цели Он служил. Умирать очень просто - по слову "взлетели". На земле говорят о снегах. Ну и пусть говорят.
Говорят, и поют, а быть может, на милость Его Уповают и молятся, или клянутся и плачут... Мы - последний заслон. Перед нами - простая задача: В ожидании снега молчать - и не ждать ничего.
Учили меня сегодня танцевать вальс. Совершенно непередаваемое ощущение, что ноги заканчиваются где-то несколько выше колен. В лучшем случае. В худшем - где-то около ребер. А то, что ниже, к моему телу никакого отношения не имеет, но при этом надо его как-то ухитриться контролировать. Если я с этим справлюсь - пойду прыгать с парапланом. Потому что фигня ваш параплан...
Ну что, побегу и я, а то давно во флэшмобы не ввязывался. Какое у вас было впечатление от нашей первой встречи (если она была вживую) или знакомства?Если было и то, и то - то можно про оба, ага.
В смысле, сочинилась песенка простенькая и дурацкая, но прилипчивая до чертиков. Да, это именно песенка, и она именно поется, и кажется даже играется примитивнейшим блатным боем. Правда, я даже в таком способен слажать. "Внутренний автор" для знакомых с моим чердаком угадывается на раз-два.
*** Разбиты сапоги, привычно ноют ноги, Ни денег за душой, ни света на душе, - Но если я в пути - храни меня, дорога, Отсюда и вперед, до дальних рубежей.
Пусть ждут меня в пути невзгоды и тревоги, И сети на меня расставлены уже, - Но если я в беде, храни меня, дорога, Отсюда и вперед, до дальних рубежей.
Простите вы меня, и не судите строго, Что все еще живу средь грязи и грызни, - Но если я умру, храни меня, дорога, До дальних рубежей - и далее за них.
Воронежцы, кому я что обещал прочитать, скинуть, написать и так далее! Напомните об этом еще раз и вот прямо тут? А то моя память в последнии дни ведет себя зело развратно и спит с кем угодно кроме меня.
Дорогие ПЧ, курившие Маккефри, я знаю, что вы тут есть, вопрос к вам. Дано: у некоего обитателя Перна нет ни слуха, ни голоса. Но есть: фотографическая память на тексты и события, и/или умение сочинять стихи, в том числе на заданную тему, в том числе быстро, и/или хороший почерк и умение переписывать и переплетать книги, и/или хорошее знание барабанных кодов. Вопрос - сможет ли такой человек быть арфистом, и если да - чем он скорее всего будет заниматься в цеху?