Говори со мной, пожалуйста, говори. 
Ты уже не голос, но музыка. Песня. Ритм.
Ты дрожишь под рукой - обертонами, флажолетом.
Я ищу тебя: тон, полтона, минорный лад,
Пальцы ловят и держат: струна, тетива, стрела,
Золотая песня, вино середины лета - 
Истекает, тает - звездами на заре.
Я держу тебя - крепко, как ученик баррэ,
Как корабль за дно цепляется якорями.
Звук струны тише флейты, беспомощнее трубы,
Но пока я играю, ты продолжаешь быть,
И пока ты звучишь, я еще тебя не теряю.

@темы: Стихи, Творчество

---

Нельзя умирать вдалеке от морской воды,
Нельзя ложиться не в камни на берегу, - 
Ты станешь по смерти не рыба - но ветер, дым,
Не птица, не зверь - но воздух, слетевший с губ,
Ты станешь бесплотен, бессилен, ты станешь нем,
Пойдешь по следам - но не сможешь найти следа.
Не будет тебе ни течения в глубине,
Ни в небе огней, ни игры голубого льда.
Сумей. Доберись. Постарайся, покуда жив,
Морскую воду глотнуть, задержав в горсти.
Иначе... видишь: воздух слегка дрожит,
Да чья-то тень, невидимая почти
Скользит сквозь лес, сквозь камни и солончак,
Все мнится - там плачут, поют и горят костры,
Все слушает - шум прибоя ли прозвучал?
Все ищет берег. Но путь для нее закрыт.

@темы: Стихи, Творчество

---

Чтобы не терять и не путаться, что, как и когда - календарь РИ.

21-23 мая - Форменос - Ильвэ
5 июня - прогон "Без сожалений", зум - пока непонятно, кто
26-27 июня - "По ту сторону мангала" - Тимур Тхя, человек с гитарой
16-18 июля - "Митрим. Герои второго плана" - Ильвэ, если ничего не переиграется
30 июля - 2 августа - Химринг - Маглор
14-15 августа - "Память огня, слова ветра" - Минабиби Ассардарайнат, ученица шаманки
11-12 сентября - Брентааль - имперский пилот
17-19 сентября - "Дортонион. Дорога из огня" - предварительно маленькая Морвен
1-3 октября - "Иногда корабли" - предварительно Адунзагар из Черной Стражи

Кому и что еще я обещал? Про что я забыл? Хотят ли меня куда-нибудь еще?

@темы: ролёвка

---

Ши постапокалипсиса: ножик.

Собираясь в Пустоши, трижды проверь рюкзак,
Это жизнь сохранит тебе. Делай, как я сказал.
Вот немного спирта - в горелку и чтобы прогнать усталость,
Вот - консервы, спички, табак, вот аптечка на всякий случай.
Все считай. Все записывай, чтобы запомнить лучше.
А еще - непременно возьми с собой нож из холодной стали.

Это лучше, чем порох, рябина, земля и соль.
Непростая штука, но ты без нее - как в снегу босой,
Ну а с ней - как посреди перестрелки в бронежилете.
Все как в сказке. Пугает ши. Убивает их волшебство.

Мой возьми пока. Как обвыкнешься - будет свой,
Есть один такой, что их делает, на примете.
Как пойдем за твоим ножом, вопросов не задавай.
Этот парень вообще не особенно щедр на слова,
Если проще - то он молчаливей иной коряги.
Он не скажет тебе, как он кует ножи.

Дай отвечу я: холодеет сталь, забирая жизнь,
Нет, иначе никак. Разумеется, проверяли.
Одного удара довольно. В горло ли, под ребро,
Лишь бы жизнь уходила, лишь бы струилась кровь.
И тогда сталь сама умирает - и остывает.

Да, потом те, кто стал ей, приходят к тебе во сне.
Тяжелее всего - в предзимье и по весне,
Вместе с ними приходит тоска. Я не знаю, как про нее словами.
Словно вдруг развернулся нож и воткнулся в горло уже тебе,
От него серебро разлилось - по пальцам, в глаза, в хребет,
Зазвучала песня, хрустальная, неземная,
Поднялась трава и с яблонь посыпались лепестки...
Нет. Неважно. Покуда не забивай мозги.
Слушай главное. То, чего ты пока не знаешь.

Этот нож и правда хранит от любой беды.
Если вдруг туман окружит тебя, как на пожаре дым,
Если мнится, что спишь, и не можешь никак проснуться...
В общем так. Если кто-то из них попробует колдовать,
Тронь ножом их. Можно даже не ранить и не убивать.
Этим ши вполне хватает просто его коснуться,
Даже просто в пальцах его подержать слегка,
Чтоб пошли волдыри, как от крепкого кипятка.

Вроде, все. Будешь жив - спасибо скажешь мне за науку.

Вот. Бери мой нож. Он всего мне дороже, всего верней.
Но я знаю - в один из туманных осенних дней
Я возьму его в руку.
И он обожжет мне руку.

@темы: Ши постапокалипсиса, Стихи, Творчество

---

Если важное, то не имя и не лицо,
Не обиды, застрявшие в ребрах литым свинцом,
Не привычка храпеть или спать по диагонали.
Не любимый сорт кофе или привычный чай, - 
Но насколько спокойно рядом с тобой молчать,
И насколько светло бежать к тебе на вокзале,
Задыхается счетчик. Сбиваются стрелки. Но
Если главное - то не сколько дней нам отведено,
Сколько нам стоять оком бури среди взбесившейся преисподней.
Главное - это то, о чем мы не говорим,
От чего в груди все царапается и горит,
Отчего если мы и умрем, 
То пока еще не сегодня.

@темы: Стихи, Творчество

---

Ryain

Историю пишут не войском, не договором и не мечом,
Но пальцами к струнам, но песней и звуком, пером под дрожащей свечой,
Струна дозвучит, и свеча догорит, и над миром займется заря.
История станет не тем, что ты сделал, но тем, как о тебе говорят.
Текут сквозь меня имена, заставляя их помнить и ими звучать.
Пусть встану я в строй, пусть сожму рукоятку меча - 
И в ночь штормовую, с клинком, в мокром вереске, между кровавых камней,
Я знаю - мой бой начинается после победы в войне.
Закончится ночь, лягут травы под боем, утихнет гроза.
Я стану не тем, кто сражался, - но тем, кто вас всех рассказал.
О вы, чья мне радостна радость, чья жизнь дорога,
О брат и сестра, простите меня. Я начну со врага.
Разжигая огонь для живых, хлеб деля, разливая по кубкам вино,
Я трону струну и спою о враге, вставшем в вереске рядом со мной.

@темы: Стихи, Творчество

---

Там, где берег у брода холоден и кровав,
Там, где даже черные змеи гнезда не вьют,
Над водой, над бедой стальная встает трава
И холодные листья ее на ветру поют.
Не ходить бы, беды не трогать, да все равно
Говорят такое, что купится не один:
Срежешь лист ее острый - получишь отличный нож,
Выпьешь сок ее алый - и станешь непобедим,
И не страшно будет идти даже в самую злую тьму, 
Потому что страшнее тебя никого в ней нет.

Не ищи тот брод. Не глотай туманную муть.
Если хочешь ее нарвать, приходи ко мне.
Я ношу в груди пули из листьев стальной травы,
Ледяные, как зимняя ночь, и острые, точно терн.
Если утро Самайна я встречу среди живых, 
По весне она грудь пробъет мне и зацветет.

@темы: Ши постапокалипсиса, Стихи, Творчество

---

Если хочешь дожить до своих долгожданных ста,
Лучше дома сиди: там никто не тронет, никто не съест.
За околицей - на день пути человечьи места,
Дальше Пустоши, рыжая гарь, заповедный лес,
Дальше то, для чего не вдруг подберешь слова,
Там чудные твари перекликаются у реки,
Там ползет туман от холмов, там кричит сова,
Там танцуют и плачут болотные огоньки.
Там заманят на дно, там кувшинки сквозь тебя прорастут,
Станет плоть твоя - ряска, осока и камыши.

...только там я видел радость и красоту.
Только там я понял, что значит дышать и жить,
Что такое - ходить над пропастью, встать на краю,
Что такое - "я справлюсь" и "я выбираю сам".

Я хочу говорить о том, как я их всех боюсь.
Почему-то опять, раз за разом, выходит - про чудеса.

@темы: Ши постапокалипсиса, Стихи, Творчество

---

Танцевал одну ночь, да и выпил вроде как мало, - 
А пришел домой, и седая сестра тебя не узнала.
Меньше суток с того, как рюкзак подхватил и вышел, - 
А у дома скривилось крыльцо и просела крыша.
И не знаешь, сколько здесь лет с той проклятой ночи минуло,
И зачем вернулся, и в самом ли деле, - и кем вернулся.
Только яблонный цвет полыхает перед глазами
Белым пламенем; вот бы в нем смертное исчезало:
Вкус дрянного пива, ботинок, что просит каши,
На щеке щетина - вот бы все это стало неважно,
Вот бы бросить все, что не назвать словами, - 
Стал бы легкий, горячий, как те, что с тобой танцевали,
Потекла бы опять сквозь тебя пьянящая сила...
И уходишь в ночь в холмы, такой же, как был, молодой и красивый.
Ходишь, ищешь, зовешь - и становится с каждой минутой горше:
Там туман течет серебром, и ничего нет больше,
И никто тебе из тумана не отвечает,
И не сладить с тоской в груди, колючей и предначальной.
Тонкий прутик рябиновый сыплет в ручей листами,
Но к нездешним яблоням так и не прирастает.

@темы: Стихи, Творчество

---

А зачем я пил из того колодца? 
Так ведь другого не было,
И теперь под ребрами бьется
Осколок неба,
Голубой и серебряный, с молниями по краю,
И царапает сердце мне, и кажется, что я умираю.
Не было, не было другой воды в этой ржавой пустоши,
Но ее глотнувший навеки останется выжженным,
Свет течет сквозь веки, музыка льется в уши,
Как теперь вдохнуть, и как это все выдержать?
От воды с неволшебным привкусом аскорбинным
Не спасли ни железо, ни соль, ни даже огненная рябина.
И улыбка моя застывает больным оскалом:
Не искал колдовства, оно само меня отыскало.
И цветет теперь папоротник огненный и кровавый,
И болит в груди так, что не сказать словами,
Как кораблик в бурю гнутся ребра и рвется сердце
Петь, бежать и плакать. Посмеялся бы - да не до шуток.
Я сижу на пригорке в камуфле и старых разбитых берцах.
А вокруг происходят феи.
И это трындец как жутко.

@темы: Ши постапокалипсиса, Стихи, Творчество

---

Подобрал идею забавного флэшмоба.
Вбиваешь в поисковик поочередно буквы алфавита и смотришь, какие запросы выпадут первыми.

а - аккорд 1-1 2-1 3-2 4-3
б - бионический протез
в - вс мс-21
г - гасдрубал
д - дыбр
е - евгений рейн лучшие стихи
ж - жизнь за царя
з - зимник
и - использование шприц-тюбика из аптечки индивидуальной
к - кардинальный крест скачать на русском
л - литература 20 века программа
м - магистр дьявольского культа
н - ни на чьем клинке не прописана вязь аккорды
о - обойма револьвера сколько патронов
п - погода на сегодня
р - ржавая техника высокие травы
с - самый быстрый самолет текст
т - тоническое трезвучие
у - узнать аккорд по аппликатуре
ф - франсуа пиньон лошади на свободе
х - хранение патронов на охоте
ц - цикламен
ч - чжэн хэ
ш - ши постапокалипсиса
щ - щур
э - экскаватор бензобак
ю - юлия литвинова
я - яндекс карты

@темы: Фигня, Флэшмоб

---

Говори, говори со мной.
Непроглядно морское дно,
На которое мы идем.
Подступает вода к губам.
Эй, прием. Я кричу: прием!
Глохнет радио. Маяков
Свет рассеян. Встает волна,
И стирает любой сигнал.
Остается звучать набат,
Или ангельская труба,
Медь звенящая, хор второй.
Говори, говори со мной,
Я прошу, отзывайся мне.
И пока мы звучим, пока
Я еще различаю ритм,
Нас не взять никакой волне.
Свет последнего маяка
Над волнами горит. Горит.

@темы: Стихи, Творчество

---

В общем, теперь есть на дыбре, аналогично ninquenaro, пока что буду просто зеркалить, а там посмотрим.

---

Знаешь, если быть там долго, ломается датчик,
Зашкаливает счетчик,
Начинается с простой неудачи,
Продолжается нелепейшими просчетами.
Забываешь зарядить обрез или револьвер,
Не замечаешь следов на сырой траве,
И в конце концов пьешь из какого-нибудь ручья.
Нет, в этом глотке не яд,
Яд влился в кровь гораздо раньше, сильнее и глубже,
С первого шага через границу, в поющие камыши.
И с тех пор - никаким паленым спиртом не заглушить.
Говорят, эти твари, проклятые эти ши,
Всегда забирают лучших. Лучших из лучших.

Сначала ты ходишь в Пустоши, потому что за это платят:
Будет матери хлеб, будет невесте платье,
Будет горсть патронов под застреху на черный день.
Ты пока не понимаешь, насколько уже в беде.
Потом ты впервые встречаешь живого, страшного, сереброглазого,
И сердце пропускает удар, 
И ноги почему-то забыли, как сделать шаг.
А потом стоишь у колодца, и хочешь отмыться от этой заразы,
И по пальцам течет ледяная вода,
И дрожишь - вдруг она перестанет тебя отражать?

Потом не ходишь в Пустоши - месяц, другой,
Я знал такого, что продержался года два.
От него несло такой горечью, такой звериной тоской,
Что забываешь человеческие слова.
Дальше больше, он говорил. Дальше они всегда забирают еще.
Ты видел, как они танцуют в майскую ночь,
Под текучей, медовой, поющей навзрыд луной?
Ты не видел? Не было больно, горько, и горячо?
Не хотелось бежать и рухнуть перед ними в росу и траву,
И сказать - все забери, только скажи, как тебя здесь зовут?
И они ловят тебя и уводят в свой неумолчный круг,
И ты пьешь из полупрозрачных, полупризрачных рук,
Пьешь их вино, или что у них там золотое, как летний день, - 
Вот тогда все идет окончательно по звезде. 
Я навряд ли умру, он говорил. Они поймали меня на крючок.
Когда мне станет страшно и горячо,
Выйду в пустоши, встану среди камыша,
И просто забуду как это - чтобы дышать.
Как там говорят, в меч, пса или коня?
Пожалуй, этого будет достаточно для меня.

Я соврал тебе, друже. Я видел, как они пляшут. Только из рук не пил.
Потому мне пока есть куда отступить.
Есть куда уходить,
И горячее сердце бьется в моей груди,
Я решил для себя, что до срока я не умру.
Я пока не тень, не туман, не колокольчики на ветру,
Мои руки пахнут порохом и табаком,
И я помню как зовут моих мать и отца, 
Я помню, где и зачем я построил дом,
Я хочу туда возвращаться и там оставаться.
Я иду сквозь серебро и туман, 
Мне на плечи падает первый снег.
Власти их нет надо мной. Пока еще нет.
Главное - не выйти за околицу на Самайн.

@темы: Ши постапокалипсиса, Стихи, Творчество

---

Про то, что там дальше в Пустошах, говорят разное. 
Говорят про ржавчину, гниль и заразу,
Про то, что там вечный туман, и не видно неба,
Про дома пустые, где живут те, кто живым никогда и не был.
Говорят, что там оживает и ходит то, что должно бы лежать и тлеть,
Что нет ничего, кроме боли и яда в этой мертвой земле.

А еще говорят - там осенний туманный лес, вересковые поля,
Дичи и птицы - стрелять не перестрелять,
Что вода чем дальше в пустоши, тем становится чище,
Что всегда найдешь там то, чего в самом деле ищешь,
Если готов за это навек отдать
То, что тебе дороже, чем летом сухим вода. 

А еще - что там дворцы хрустальные, лестницы в небеса,
Что пришедший туда не захочет вернуться сам,
Будет пить вино из волшебных и тонких рук,
Слушать флейты голос и арфы игру,
Становиться одним из сереброглазых ши,
Навсегда лишаться беспокойной своей души.

Мы сидим на краю болота. Костер чадит.
Знаешь, неправда, что никто туда не ходил.
Неправда, что никто оттуда не возвращался,
Но тот, кто вернулся, больше не будет счастлив.
Посмотри мне в глаза, в серебряные глаза,
Послушай: во мне отрава, цепкая, как лоза,
Горькая, как полынь или зверобой.
Иногда оттуда приходят назад.
Но никогда - собой.

@темы: Ши постапокалипсиса, Стихи, Творчество

---

Никуда пока не ухожу, но если кто-то подписался на мой дайри ради стихов, то стихи живут ещё в паблике, и возможно, там кому-то будет удобнее.
Ходить сюда: https://m.vk.com/summerofstorms

---

Того, кто ведет Охоту, всегда называют Самайн.
Летит он по-над болотом, над выстывшими лесами,
Где конь его тронет землю, от снега трава седеет,
Везет он живущим зиму в узорной суме седельной.
Везет он живущим страхи в черненом своем колчане,
Во фляге везет тоску он, и в ножнах везет печаль он.

Неладное нынче время, до срока зима лютует,
Венок я совью рябинный и волосы расплету я,
И выйду под лай Охоты, под ржанье и клекот птичий,
Скажу ему: здравствуй, Самайн. Здесь нет для тебя добычи.
Здесь нет для тебя удачи, езжай ты своей дорогой,
Возьми с меня выкуп, Самайн, людей же моих не трогай.
Возьми мой венок рябинный, возьми и мой нож булатный,
Возьми с меня выкуп, Самайн...
...и он мне ответит: ладно.

Когда замерзают птицы и иней узор рисует,
И свечи горят на окнах, приду к твоему крыльцу я.
Скрипучим крыльцом, застывшим под вечер осенним садом,
Ты выйдешь ко мне навстречу. Ты скажешь мне - здравствуй, Самайн.

@темы: Ши постапокалипсиса, Стихи, Творчество

---

Приходила в платье, серебряном от росы,
Говорила - зачем ты мне, человечий сын?
Я была - туман, я текла, как река в лесу,
А теперь иду и в ладонях воду тебе несу.
Я была - трава, я была седьмичник и зверобой,
Отчего я сижу с тобой и лежу с тобой,
Отчего в волосах венок из тобою сплетенных трав,
Отчего не хочу зари и боюсь утра?
Мне три дня пройдет, а тебе - три десятка лет,
Станешь сам ты - горькие травы и дань земле,
И звенел ее голос струнами на ветру.
Он смеялся: откуда ты знаешь, что я умру,
Что не встану к тебе из вереска и травы?
У людей очень много способов быть живым.
Дай мне руку. Взгляни на меня. Подойди ко мне.
Я люблю тебя. Это значит, что смерти нет.

@темы: Стихи, Творчество

---

Брат мой по войне,
Брат мой с другой стороны дула,
Я не могу о тебе не
Помнить; не могу не думать;
Не могу позволить тебе сделать вперед ни шага.
Брат мой по грязи на берцах, по полевой рубашке,
Брат мой по детским книгам, по тополиным шпагам,
По жестяной кастрюле в роли трофейной каски.
Когда играешь в войну, это совсем не страшно,
Даже если война становится вдруг гражданской.
Брат мой, враг мой, над берегом кричат соловьи,
У берега воды черны,
Белы на воде лепестки.
Брат мой, с той стороны реки,
С той стороны войны,
С той стороны времени, где все еще свои,
Где еще не случилось ни крови, ни разной правды, что хуже лжи,
Брат мой, враг мой, просто останься жив.
Рассказы про бой у брода - не те,
В которых хочется жить.
Мы стоим по разные берега в темноте.
Вода в реке быстра,
Дно холодно,
Брат мой, мой враг,
Отзовись мне.
Поговори со мной.

@темы: Стихи, Творчество

---

Черная женщина хлеб на камнях печет.
Время течет. Время течет в песок.
Море идет назад, а потом вперед,
Черные камни, берег, вода и соль.
Все превращается. Рыбье ребро - в иглу,
Руки людские - в лапы морских коряг.
Что было медом, скоро уйдет в смолу,
Станет расплавом рыжего янтаря.
Волны текут и времена текут,
Берег людской начинает смотреть со дна.
Черная женщина трет на камнях муку,
Все изменяется в мире. Но не она.
Так и сидит, сквозь теченье морей и лет:
Темные руки, светлое полотно...
Черная женщина, дай мне свой горький хлеб,
Я не спрошу, кто был ему зерном.

@темы: Стихи, Творчество