Ходили с братцем в наш Дортонион... Дортонион - это такое хорошее место, маленький соснячок. Кто и когда прозвал его Дортонионом - за давностью времени уже забыто, но уже никто не зовет местечко "сосняком на Академе". "Дортонион" да "Дортонион".
Ходили петь. Сначала хотели купить вина и не только петь, но и пить, потом вспомнили, что штопора у нас нет, а зубами мы пробку при всем желании не выколупаем. Так что пошли просто так...
... а место это вообще дивное, туда без ловли глюков ходить лично у меня не получается. Либо "подсмотрится" редкостно красивый закат, либо что-нибудь очень хорошо споется... либо, как было по весне - застали мы наше место выгоревшим. А вот так, сосны на высоту моего роста и выше - черные... и когда вот на этом сидишь и поешь, соображать, на каком ты свете, таки перестаешь.
Сегодня был мне... не то, что сюрприз, но раньше я это видел только мельком. В общем, нет больше леса, в который мы с Береном когда-то за подснежниками бегали. Нет от слова "совсем" - строят дорогу... причем я этот лес и подснежники помню со своих лет четырех-пяти. Как что-то, что "было и будет всегда"...
Так что в каких-то я сегодня непричесанных чувствах. С одной стороны, счастлив, что меня выгуляли, и я напелся по уши, а с другой...

@темы: Будни, Грустное

---

Слова сотрёт осенний дождь,
Сотрёт слезами по утратам.
Братишка, если ещё ждешь, –
Не жди. Я не вернусь обратно
Молюсь, чтоб вы допеть смогли
Что я оставил недопетым.
… а на другом краю земли
Я буду радоваться лету…

@темы: Грустное, Осень, Стихи, Творчество

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Привычка любить молча. Тихо. Без слов. Когда о любви знаешь только ты сам.
Не признаваясь. Не потому, что боишься ответа - потому, что не хочешь говорить. Потому что слова не раскрашивают чувства, а только пачкают...
Не называть имён. Имя любимого - слишком священно, чтобы произносить его вслух...
И никто, кроме тебя самого, не узнает.
А потом - потом будет причал или вокзал, улыбка на губах и слёзы на сердце, " - Почему ты не идёшь со мной?", " - Почему ты не остаёшься со мной?".. Только тогда, глядя на дорогу - и какая разница, из окна или с платформы? - только тогда и именно тогда ты заплачешь. Тихо и безысходно. И проклянёшь - нет, не его, не её - себя. Не расставание, а своё молчание...
Но будет слишком поздно что-то исправлять...

@темы: Грустное, Любовь, Смешные банальности, Сидя на перилах рисуя на коленке

---

Сколько песен не сберечь? Сколько написать? Сколько не понять?..

Сколько ещё будет ночей за рабочим столом и сломанных карандашей, рисунков, удачных и не очень, пальцев в глине и красках?..
Сколько будет ещё попыток собрать бусины слов в одну нитку, подобрать нужные нитки-слова и вышить ими верный рисунок?..
Сколько ещё - плечо к плечу, зеркалом повторяя чужие движения, зная дословно, что с тобой творится, зная всё о твоей боли, но не в силах помочь, не в силах вырвать из заколдованного круга? Сколько - разрывать себя стыдом, что я творю от чужой боли? Сколько - оправдываться, что творю, чтобы помочь, показать, дать увидеть?..
Сколько ещё? Сколько я изведу карандашей, и слов, и осколков души, прежде, чем всё сложится вместе, и в осколках обнаружится выход?
Сколько? Мне ничего не жалко. Только - вернись, otorno... Вернись... Нам нужен ты, живой, улыбающийся, творящий - а не переживающий каждое мгновение прошлую свою боль...
Только вернись...

@темы: Грустное, Сидя на перилах рисуя на коленке