Я тут, помнится, еще в декабре обещал стишок про феанорингов.
Ну... нашел я его, да.
Как всегда - не уверен, что написал именно про то, что написал, и уверен, что можно было лучше. Блин, сел бы уже и написал лучше, вместо чтоб фигней страдать.

*
Дорога - серое и рыжее,
В грязи - копыта, сапоги,
Плащи... и прочее, что выжило -
В грязи, и плакать не моги.
Кого здесь и чего оплакивать?
Не потерял, а проиграл.

Вода и грязь на месте лагеря.
Четвертый день - как из ведра.
Гроза идет. Под ветром с запада
Деревья клонятся к земле.
Перебирая - снова, заново, -
Не получается жалеть
О том, где сделал, да неверное,
О том, что вышло, да не так.

Дорога - рыжее и серое.
Верста, еще одна верста...
Дойдем, построим - место мирное,
Тепло. Покой. Почти уют.

Но чудеса убили в Нирнаэт.
Других не будет. Не пришлют.