Дневник превращается в стиховник, а я - в психа какого-то. Потому что перестать не могу
*
Через вечер дождем просыпаясь, стремится к истокам
Обреченный закат, и боярышник кровоточит,
Что-то пишет за контуром век истекающим соком,
Из-под кожи скребется, пока что едва различим,
Новый день. Дождь все длится и ветер деревья полощет.
Электричка скользит над устойчивой серой водой.
Дальше - текст. Он выходит, как люди, на площадь,
И встает между нами и льющейся с неба бедой.