Накануне Имболка стоят предрассветные сумерки,
И горят свечные фонарики на крыльце,
К ним выходят которые спят, и которые умерли,
Те, которые просто, и те, у которых цель,
Те, которые с Нок-на-Рей и те, что из Выхино,
Те, что в грязных берцах, и те, что держатся за клинки,
И стоят - в снегу, в тумане, спокойные, тихие,
И в руках у них ответные огоньки,
Молча смотрят и ждут - решишься сегодня, выйдешь ли
К золотому огню в прозрачных чужих руках.
И шагаешь к ним в толстом колючем свитере
С золотистой тонкой фибулой у воротника.
Снег укутал землю, и тут бы сказать - "как саваном",
Но смотреть на него легко, и ступать легко.
Конь Охоты ходит над берегом, тихо, без всадника,
И глотает туман, как свежее молоко.