Вытаскиваю из себя - себя. По кусочкам.
А оказывается, тело привыкло к боли... очень основательно привыкло. И, избавившись от неё, поверить не может, что этого больше нет, что ничто не ранит, что я свободен... не может поверить.
Чувство, что я недо-кто-то, не уходит. Хотя руки творят уже намного уверенней...
Снова росчерк по прошлому и снова чистый лист, и снова неизвестно, кем я стану...
Спасибо тебе, брат. Спасибо...
Вечно я оказываюсь спасённым - порой против собственной воли...