Молчу. Пусть будет Тишина...
... хотя я очень боюсь Тишины.
Тишина...
... на ощупь она как гранит - холодная и гладкая. От неё мёрзнут пальцы. Об неё бьётся хрусталь - слова, песни... Бьётся. Остаётся Тишина - и осколки...
... на вкус она горчит. Полынью и ещё какой-то травой. И ещё - у неё вкус родниковой воды, от которой сводит зубы.
... она разного цвета - от снежно-белого до чисто-чёрного, от холодного серебристого до цвета запёкшейся крови... а моя тишина - цвета осеннего тумана и тёмно-красного гранита... в тумане звуки тонут и натыкаются на гранитные рифы...
... у неё нет формы. Она течёт сквозь пальцы, как вода... у Слов, у Песен - есть форма, а у Тишины - почему-то нет... Тишина - метаморф. Она принимает любую форму и заполняет любое пустое место...
... Я боюсь Тишины. Я знаю - она бывает другая, она бывает лазурно-золотой и прозрачно-зелёной, её можно ждать и радоваться её наступлению... и внимательно слушать - Тишина тоже умеет подсказывать Ответы...
... но моя Тишина - молчит. И от неё тянет холодом камня - пьющим тепло из тела. Она очень твёрдая - нельзя разбить, только в кровь изранишь пальцы. У неё цвет холода и крови.
Я боюсь своей Тишины. Боюсь, что именно она и будет ответом на все мои вопросы.
Вместо сосен под солнцем и поющего моря - холодный камень и серый туман.
Я боюсь своей Тишины.
Именно поэтому я должен взглянуть ей в глаза.