Ветер. Ветер в лицо.
Стоишь, подняв глаза к небу. Ждешь чего-то. Может, ливня, может, света...
Осень.
Стоишь над рекой, возле дельты, море уже видно...
Смотришь вперед - и тут перед тобой серебром мелькнет крыло.
Серебряные лебеди. Не белые. Серебряные.
Стая - "с юга да от моря". И не знаешь, что делают они здесь в твоей вечной осени, но если и сюда прилетела весна - значит, выход есть из чего угодно...
Лебеди... Я слишком долго ждал весны, верно? Слишком долго, не подумав, что могу сам до нее дойти?..