Мир остановился. Стрелка сломалась. На часах - всегда восемнадцать лет...
Босиком по пыльному асфальту. Волосы привычно рыжи, и в них привычно дремлет солнце. Иногда откроет сонный глаз, прищурится, улыбнется, зевнув, и дремлет дальше.
Пьешь из колонки самую вкусную в мире воду, от которой сводит зубы до стона. За плечами - тощий рюкзак, в рюкзаке - переоборудованная во фляжку бутылка, потрепанная книга с закладкой из сухого цветка, и неизменная флейта. Куда идешь, никто не спросит, а если и спросит - ты не ответишь. Только улыбнешься, - и увидевший эту улыбку долго ещё после расставания с тобой будет купаться в твоем тепле, так теплы камни ещё долго после захода солнца...
Ты идешь по городу, босой, с растрепанной паутинкой волос на голове и вечной солнечной улыбкой. Ты - только солнечный луч, один из тысяч, но почему-то именно тебе Господь сочел нужным дать человеческое тело, и не тебе его судить за это...
На твоих часах - навсегда восемнадцать лет...