... оно вопиюще бесформенно.
У него есть цвет - алое и черное, темно-алое и огненно-черное. Именно огненно. Так, если долго смотреть на свет, перед глазами встают черные круги.
У него есть вкус - вернее, терпкое винное послевкусие. Вкус на грани боли, вкус на грани рвущегося горла. Вкус, переходящий в крик.
У него есть движение - вернее, оно и есть движение. Постоянное, хаотическое, неостанавливающееся.
У него есть запах - мокрое дерево, густой дым, терпкое, сладкое, опьяняющее...
Оно подобно лаве, подобно любви телесной без любви духовной, подобно головокружению, подобно последнему выдоху перед броском - но почему-то этот выдох неожиданно тяжел, словно пытаешься вместо воздуха выдохнуть дробленое стекло.
Но оно бесформенно. Бесформенно, потому что не может остановиться. Пытаться придать ему форму - все равно что лепить из неостывшей лавы.
Оно считает себя свободным от предопределенности, но в нем нет не то что пред- — вообще никакой определенности.
Оно - никто по сути. Несуществующее, которое пытается существовать, не поступаясь бесформенностью...
... такое вот лицо.