[ninquenaro]

Персонаж, однако...
Ну ой.
Художественной ценности не имеет, сугубо набросок характера.

*
Дождь. Предвечерье. Промозглая сырость. Ветер - не резкий, не шквальный, но ощутимый.
Звучный.
Женщина в черном стоит на мосту. Тонкие пальцы отстукивают вальсовый ритм по каменным перилам. Чуть подрагивают, иногда замирают - шероховатость приятна. Даже холод и сырость приятны, хотя женщина предпочитает погоду посуше.
Женщина довольна.
Сегодня она убивала.
Это было как песня. Как танец. Как вальс на последних секундах, на той скорости, когда ноги уже почти не касаются пола. Как пятый бокал крепкого вина, когда неважно, где ты, кто ты, что ты, когда есть только звуки, цвета и запахи, и от них сладко, больно и звон от висков до кончиков пальцев.
Собственными руками гораздо интересней, чем использовать кого-то или просто приказать умереть. О нет, такой приказ будет выполнен, но он уже давно невыносимо скучен. В нем нет звука, вкуса, веса, плотности. Он невесом, как секундный ветер летним днем.
Женщина не любит летних дней.
Ей хорошо в сумерках.
В сумерках мир становится настоящим. Не резким, надоевшим и плоским, как днем. Не притворяющимся загадкой, как ночью. В сумерках мир не притворяется. Ни одно живое существо не способно притворяться на грани. Если признать мир живым существом...
...интересно было бы вот так - кончиками пальцев к тем сосудам, по которым течет живая кровь всего мироздания. Слушать, как дрожит и бьется. Удерживать себя, как ребенок удерживается и бережет с вечера на завтрак кусочек пирожного - не сейчас, позже, у тебя будет время и возможность ударить, почувствовать, как дрогнет и вскинется под руками все живое...
Не сейчас, милая. Не сейчас. Еще рано. Столько смерти - и ты, вместо того, чтобы пить ее, как старое вино, и ловить секунды удовольствия, захлебнешься.
Медленно.
Осторожно.
Предельно спокойно.
Никто не уйдет от пальцев, обманчиво медленно выстукивающих вальс.
Никто не уйдет от женщины в черном, с улыбкой посмотревшей в его сторону.
Никто не уйдет от смерти.

@темы: Разное, Творчество