[ninquenaro]

Начинаю с "и". Отвечаю на чью-то речь.
Истекают слова - беспомощные, чужие,
Как латынь в институте, считалочка во дворе...
Боже мой, как мы выжили? Как мы жили?

Где те мы? Где то время и где тот дом?
Где-то были, и вот - осталось совсем немного:
Повторять, твердить - о вещном и о простом,
Будто нет - ни страха, ни радости и ни Бога.

Говорить - о дрожи выгнутого моста,
О ночном дожде, об искрах с рогов трамвая...
Но вещей не дано. Только зыбкая пустота
Поселилась, и смотрит, смотрит, не отставая.

@темы: Стихи, Творчество

Comments

[Lynn]

Какое... Жуткое и живое.
Сразу масса ощущений и флешбеков.

[Керрен]

Ох... пробирает...

[Mark Cain]

Очень... знакомое. до покалывания в кончиках пальцев. тихое, но запоминающееся-впечатывающееся.

[Лайверин]

Очень сильное ощущение утраты опоры, если я правильно поняла.

[ninquenaro]

Lynn, забавно, за последний год мне не первый раз говорят, что у меня стали жуткие стихи...

Лайверин, да. Оно.

[Lynn]

ninquenaro, не, стихи то как раз очень красивые. Жуткое тут скорее в ощущениях пустоты и экзистенциального кризиса. Ну, как я вижу.
"Дети девяностых стали большими", вот это все.

[ninquenaro]

Lynn, пустота да. Опять же, первая строчка жила отдельно эн лет, и вот к ней дописалось то, что дописалось. Кажется, надо было дорасти до собственного текста.

[Lynn]

ninquenaro, надо было дорасти до собственного текста.
Бывает такое, ага. До персонажей ещё тоже бывает дорастать случается. Тоже такое ощущение, что понял о чем он был только после

[ninquenaro]

Lynn, до персонажей-то нормально, а вот до конкретной строчки - новые интересные ощущения.

[Lynn]

ninquenaro, а принципиально разница в чем?

[ninquenaro]

Lynn, персонаж воспринимается как отдельное существо с отдельным бэком, который я могу знать из личного опыта, а могу чисто умозрительно достраивать, и дорастать в данном случае - про приобретение опыта, которого раньше не было. А текст как бы полностью мой, то есть если я до него не дорос, получается что-то типа сам сказал, сам не понял, что.