пьет, как храмовник, ругается тоже, а в остальном они вовсе непохожи ©
Считаю дни. Считаю, что это - жизнь:
Нелепая, прокуренная насквозь.
Что есть у меня? Только тени да миражи,
Под камнем родник, лесной земляники горсть,
Я здесь - от тепла весны до огней войны,
Машу на трассе: эй, я иду искать!
Что есть у меня? Голоса с другой стороны,
Певучее эхо болью внутри виска.
Работа, дом, семья... Нет, прости. Прости.
Не прирастает. Скользит и падает без следа.
Что есть у меня? Слова. Я держу в горсти,
И никогда их не брошу и не отдам.
Нелепая, прокуренная насквозь.
Что есть у меня? Только тени да миражи,
Под камнем родник, лесной земляники горсть,
Я здесь - от тепла весны до огней войны,
Машу на трассе: эй, я иду искать!
Что есть у меня? Голоса с другой стороны,
Певучее эхо болью внутри виска.
Работа, дом, семья... Нет, прости. Прости.
Не прирастает. Скользит и падает без следа.
Что есть у меня? Слова. Я держу в горсти,
И никогда их не брошу и не отдам.