пьет, как храмовник, ругается тоже, а в остальном они вовсе непохожи ©
А что не допивали - то днем лакали, ходили, глупо тратили проездной, смотри, какое утро над облаками твои глаза наполнит голубизной, смотри, как солнце плавится жидким медом, щекочет, жарит спину под рюкзаком, а ты читаешь Канта и Айрис Мёрдок, и собираешь всех, с кем уже знаком. А по ночам ты смотришь, как в мути рыхлой проклевывается ласковый вздох дневной. У кошки девять жизней - и кошка дрыхнет, тебе подобной роскоши не дано. Автобусы толкаются, входят в штопор, отдал долги - свободен до четверга. Ты любишь не того, кто был создан, чтобы, а тех, кто пока не знает: а нафига?
Часы скрипят десятками коростелей, твой мир прожорлив, сладок и невесом. Страшней всего - проснуться в своей постели, смешней всего - забыть, что такое сон. Там наверху, резвились, воткнули штепсель, проводка погорела ко всем чертям, портвейн дешевле выжаренных бифштексов, гитарные аккорды важней, чем театр. Бежишь, забыв про все синяки и ранки, и куришь, что настреляно, на ходу, питаясь хлебом, сыром и минералкой, чтобы не тратить время на ерунду. И это от восхода и до восхода, для пересохшей глотки вино - вода, и алгебра карманных твоих расходов проста, как ветер, треплющий провода.
Разбрасывай дороги свои, нанизывай, болтайся в переулках с пустым мешком, наручный этот стрелочный механизм - обычный компас с вытертым ремешком. Не бойся это всё растрепать, растренькать, и не баюкай прошлое на груди, любая стрелка - это всего лишь стрелка, дорожный знак - не хочешь, так обойди. Не стоит полагать, что удача - агнец, заведомо назначенный на убой. Когда-нибудь ты просто получишь адрес и список тех, кого ты берешь с собой.
Царапает внутри от лихого звона, от язычков невидимого огня, на форуме небесного произвола какая-то невиданная фигня. Админ - уснул, ушел, вероятно запил, а может, ему попросту не с руки. Цензура погибает, ход тем внезапен, не стоит думать, как дальше жить с таким. Не стоит думать. Точка. Конец строки.
Судьба твоя резвится, меняет ники, флудит безбожно, и на язык остра. Ее ладони вымазаны в чернике, ее ветровка - в ссадинах от костра. И знаешь - сколько жизней она заспамила и под себя подмяла и подгребла вот этой злой сердечной твоей испариной, твоей отрыжкой едкой из-под ребра... Их тысячи - зависимых и отвественных, неистово боящихся потерять твои слова, твою золотую ветренность и обморочную непрожитость бытия.
Пока ты трешь ладони за грязным столиком, пока ты гонишь мысли свои взашей, все те, кто сочиняет твою историю, сотрут еще немало карандашей. Они ломают нимбы, пыхтят и корчатся, а ты даже не пробовал позврослеть, и им еще поплачется, похохочется, и восхищенно выматерится вслед. Как ни крути - всегда девятнадцать лет.
Пока они там возятся в голубиных своих небесных сферах и чертежах - дай Бог тебе ни с кем не делить любимых и уходящих за руку не держать. Дай Бог тебе не видеть ночных кошмаров, не захлебнуться в логове мертвых фраз. У кошки девять жизней - но кошке мало, а у тебя одна - и тебе как раз. Дай Бог, чтобы в глазах твоих не мелькало безвыходное жалкое "Если бы", дай Бог тебе кроить по своим лекалам податливое туловище судьбы. Пиши, как есть, без жалости, без запинки, не будет, не придумано девяти.
Не даст Господь - так сам разбивай копилку, раскрыть секреты, по уши в них войти,
Расходовать, что выдано, до крупинки. Не думая, что может и не хватить.
Часы скрипят десятками коростелей, твой мир прожорлив, сладок и невесом. Страшней всего - проснуться в своей постели, смешней всего - забыть, что такое сон. Там наверху, резвились, воткнули штепсель, проводка погорела ко всем чертям, портвейн дешевле выжаренных бифштексов, гитарные аккорды важней, чем театр. Бежишь, забыв про все синяки и ранки, и куришь, что настреляно, на ходу, питаясь хлебом, сыром и минералкой, чтобы не тратить время на ерунду. И это от восхода и до восхода, для пересохшей глотки вино - вода, и алгебра карманных твоих расходов проста, как ветер, треплющий провода.
Разбрасывай дороги свои, нанизывай, болтайся в переулках с пустым мешком, наручный этот стрелочный механизм - обычный компас с вытертым ремешком. Не бойся это всё растрепать, растренькать, и не баюкай прошлое на груди, любая стрелка - это всего лишь стрелка, дорожный знак - не хочешь, так обойди. Не стоит полагать, что удача - агнец, заведомо назначенный на убой. Когда-нибудь ты просто получишь адрес и список тех, кого ты берешь с собой.
Царапает внутри от лихого звона, от язычков невидимого огня, на форуме небесного произвола какая-то невиданная фигня. Админ - уснул, ушел, вероятно запил, а может, ему попросту не с руки. Цензура погибает, ход тем внезапен, не стоит думать, как дальше жить с таким. Не стоит думать. Точка. Конец строки.
Судьба твоя резвится, меняет ники, флудит безбожно, и на язык остра. Ее ладони вымазаны в чернике, ее ветровка - в ссадинах от костра. И знаешь - сколько жизней она заспамила и под себя подмяла и подгребла вот этой злой сердечной твоей испариной, твоей отрыжкой едкой из-под ребра... Их тысячи - зависимых и отвественных, неистово боящихся потерять твои слова, твою золотую ветренность и обморочную непрожитость бытия.
Пока ты трешь ладони за грязным столиком, пока ты гонишь мысли свои взашей, все те, кто сочиняет твою историю, сотрут еще немало карандашей. Они ломают нимбы, пыхтят и корчатся, а ты даже не пробовал позврослеть, и им еще поплачется, похохочется, и восхищенно выматерится вслед. Как ни крути - всегда девятнадцать лет.
Пока они там возятся в голубиных своих небесных сферах и чертежах - дай Бог тебе ни с кем не делить любимых и уходящих за руку не держать. Дай Бог тебе не видеть ночных кошмаров, не захлебнуться в логове мертвых фраз. У кошки девять жизней - но кошке мало, а у тебя одна - и тебе как раз. Дай Бог, чтобы в глазах твоих не мелькало безвыходное жалкое "Если бы", дай Бог тебе кроить по своим лекалам податливое туловище судьбы. Пиши, как есть, без жалости, без запинки, не будет, не придумано девяти.
Не даст Господь - так сам разбивай копилку, раскрыть секреты, по уши в них войти,
Расходовать, что выдано, до крупинки. Не думая, что может и не хватить.
-
-
06.11.2007 в 07:58Блин, как в тему... милое совпадение.
Нинкве, оно откуда взялось?
-
-
06.11.2007 в 08:15Перерывал старые ссылки... от Огонька, а автор, кажется Изюбрь.
-
-
06.11.2007 в 09:36-
-
06.11.2007 в 09:43А я не равняюсь. Я просто тихо восхищаюсь. И делаю по-своему, потому что так все равно не сумею.
-
-
06.11.2007 в 10:04А меня сейчас так радует этот стиль, что я даже бытовые посты пишу им. Тренировка, типа ) кстати, зайди на мой дневник и подытожь там сведения по игре в верхней записи.
-
-
06.11.2007 в 10:30Сейчас бу сделано.
-
-
06.11.2007 в 10:31-
-
06.11.2007 в 10:34Нет, примитивизированный терранский ))
-
-
06.11.2007 в 10:43-
-
06.11.2007 в 10:44Скорее, выражает презрение метоселанина к примитивности оного жаргона.
-
-
06.11.2007 в 11:14Автор не кажется, а Изюбрь =)
Кстати, мое любимое... девизное *)
-
-
06.11.2007 в 11:21Кажется, теперь и моё тоже... девизное. ))
-
-
06.11.2007 в 11:38У меня даже в асечном профиле кусочки оттуда лежат )
-
-
06.11.2007 в 16:26-
-
06.11.2007 в 18:15У меня тоже ))
Gabrielle-Nar
У меня только одна вещь в цитатнике, а вот у Огонька, кажется, было.
-
-
06.11.2007 в 18:20-
-
06.11.2007 в 18:28От того, что в цитатнике?
-
-
06.11.2007 в 21:15-
-
07.11.2007 в 06:42Ах-ха...
-
-
07.11.2007 в 19:19Хм... странно. А я забил строчки из твоего профиля в яндекс в надежде найти полный вариант стихотворения и нашел его только в двух местах - в твоем жж, под твоим © и на каком-то стремном форуме сообще без ©.
-
-
07.11.2007 в 19:21Какого именно стиха?
-
-
07.11.2007 в 19:26который лежит в твоем асечном профиле.
2007-11-06 12:38
Огонь Болотный Пендрагон
У меня даже в асечном профиле кусочки оттуда лежат )
2007-11-06 19:15
Ниор
У меня тоже ))
мне стало интересно, что же у тебя там лежит, я туда залез и посмотрел. поскольку речь шла об Изюбре, я понял, что там лежит что-то ее пера.
-
-
07.11.2007 в 19:27А, я не ту вещь имел в виду. В аське у меня строчки отсюда в статусе лежали. Я просто вместо "статус" ляпнул "профиль"
-
-
07.11.2007 в 19:28-
-
07.11.2007 в 19:33тогда твои стихи кто-то стырил, без ©.
загляни сюда. некая пафосная Анариэль.
-
-
07.11.2007 в 19:43Да пускай... Мне же не жалко...
-
-
07.11.2007 в 19:52-
-
07.11.2007 в 19:55А разницы? Я к этому спокойно отношусь. Если не выдают прямым текстом за свое - пусть берут, мне не жалко. Сам не святой.
-
-
07.11.2007 в 23:21А где ее (его?) почитать моожно? Просто зацепило сильно, еще хочу чего-нибудь в таком стиле.
-
-
08.11.2007 в 01:28в ЖЖ.
izubr ее зовут )