пьет, как храмовник, ругается тоже, а в остальном они вовсе непохожи ©
Ветер, бьющий в лицо -
Это мы.
Росчерк крыла в небе -
Это мы.
Звон струны и клинка -
Это мы.
Сотни огней - горящих,
гаснущих,
погасших -
Это тоже мы...
Что же остается мне,
Не взлетевшему,
Не допевшему,
Не поймавшему ветер,
Не удержавшему огня в ладони?
Я зажигаю свечу на окне -
За каждого из нас...
Это мы.
Росчерк крыла в небе -
Это мы.
Звон струны и клинка -
Это мы.
Сотни огней - горящих,
гаснущих,
погасших -
Это тоже мы...
Что же остается мне,
Не взлетевшему,
Не допевшему,
Не поймавшему ветер,
Не удержавшему огня в ладони?
Я зажигаю свечу на окне -
За каждого из нас...
Угу. Самому страшненько.
Картинка к другой, не моей, картинке, а стих - к ним обоим.
Ну так про то и речь.
А что тут такого...
А. Ну да.
А оно не безысходное... оно какое-то... я не объясню словами. Это что-то из разряда "пока не меркнет свет, пока горит свеча".
Спасибо за понимание.
Какое вышло... в целом, кстати, написалось на птахины ДГМовские рисунки.
А ты дальше почитай, ещё дальше улетит...Уже.
Да вообще на древний глюк. Про абстрактную осажденную крепость, я тебе рассказывал, кажется. Еще и стих один с утра в голове крутится...
А я писал почти про конкретное. Про полтора конкретных.
Да я понял... А про что еще?
Ну а второе - ньерэ...