пьет, как храмовник, ругается тоже, а в остальном они вовсе непохожи ©
Ломается лед - под ногами, в руках - не все ли равно?
Ломается братство - куда уж страшней и смешней?
Но у этих проклятых все песни всегда - об одном:
О белом городе,
Ясном свете,
И победившей весне.
Крошится эпоха, стекает из рук, как вода,
Не ясно, кто прав, а кто нет, кто за "них", кто за "нас"...
Но этим проклятым - беда все равно не беда,
Они знают точно -
Когда-нибудь
Будет
Весна.
Разрушена верность - куда бы, казалось, страшней? -
И клятвы становятся странно пусты и смешны...
Они умирают - и видят в луче на стене,
Залог и свидетельство рядом стоящей весны.
... а где-то за тысячи лет и за тысячи лиг -
Имха об имху, как клинок по другому клинку,
И эти проклятые чувствуют, что - не смогли,
И то, что хранили тогда, здесь уже не сберегут.
И тихо рыдают - от чувства, что выхода нет,
И холод в груди, словно лед - так же горек и жгуч,
И все бесполезно... но в этот холодный рассвет,
Продернут, как нитка, весенний и радостный луч.
И вдруг понимается - все они - всё-таки - вместе,
И это возможность искать и творить чудеса.
...ведь эти проклятые
Смогут найти свою клятую эстель -
Даже в весне,
Наступившей
Раньше
На два часа.
Ломается братство - куда уж страшней и смешней?
Но у этих проклятых все песни всегда - об одном:
О белом городе,
Ясном свете,
И победившей весне.
Крошится эпоха, стекает из рук, как вода,
Не ясно, кто прав, а кто нет, кто за "них", кто за "нас"...
Но этим проклятым - беда все равно не беда,
Они знают точно -
Когда-нибудь
Будет
Весна.
Разрушена верность - куда бы, казалось, страшней? -
И клятвы становятся странно пусты и смешны...
Они умирают - и видят в луче на стене,
Залог и свидетельство рядом стоящей весны.
... а где-то за тысячи лет и за тысячи лиг -
Имха об имху, как клинок по другому клинку,
И эти проклятые чувствуют, что - не смогли,
И то, что хранили тогда, здесь уже не сберегут.
И тихо рыдают - от чувства, что выхода нет,
И холод в груди, словно лед - так же горек и жгуч,
И все бесполезно... но в этот холодный рассвет,
Продернут, как нитка, весенний и радостный луч.
И вдруг понимается - все они - всё-таки - вместе,
И это возможность искать и творить чудеса.
...ведь эти проклятые
Смогут найти свою клятую эстель -
Даже в весне,
Наступившей
Раньше
На два часа.
Хотя голос сюда нужен, уж не обижайся, ощутимо ниже твоего.
Сижу над гитарой и думаю. Пока удалось осознать только то, что тональность явно минорная. Черт, не умею писать песни на свои стихи...
Sunwind, а у вас какой голос? Может, у вас лучше получится?)
А попробуй. У тебя ближе к тому, как надо.
Хотя и не совсем оно, конечно. А какое "оно" - пока не услышу, не узнаю...
Пока как варианты - ля-минор, до-минор или ре-минор. А вот ми-минор почти точно отпадает.
Ре-минор, угу... Ля-минор - пожалуй, и пониже будет. Попробую)
Марв, а с высотой ты попал. Хотя я бы скорее сказал "высоты Скади", но у них близко.
Скади я слышала, "Кельтская" давно в репертуаре, ещё с 2003 года) А что ты имеешь в виду под "стандартным" боем?
Под "стандартным" - самую распространенную разновидность, вниз-вверх.
А я так не умею))
Аффигеть. А я так умел сразу, как только первый раз гитару в руки взял.
Мой первый бой - это был как в "Ольге" у Мельницы.
Аккорды:
Am Dm E Am
Ломается лед - под ногами, в руках - не все ли равно?
Dm E C E
Ломается братство - куда уж страшней и смешне-e-eй?
Dm G C Am
Но у этих проклятых все песни всегда - об одно-o-oм:
Dm
О белом городе,
E
Ясном свете,
C E Am
И победившей весне.